Folhetim Felino:

10. Canção

2012-02-14T10:18:00.000-03:00

Construímos uma pequena cabana na clareira, onde passamos a morar.

Fiz para Auletho uma nova flauta, de cipreste e dela, todos os finais de tarde, quando Apolo terminava sua volta pelo céu e este incendiava, tirava as mais belas notas naturais. E para elas, eu cantava um poema antigo. Uma história antiga, como nosso amor.

O mundo que venci deu-me um amor,
Um troféu perigoso, este cavalo
Carregado de infantes couraçados.
O mundo que venci deu-me um amor
Alado galoupando em céus irados,
Por cima de qualquer muro de credo,
Por cima de qualquer fosso de sexo.
O mundo que venci deu-me um amor
Amor feito de insulto e pranto e riso,
Amor que força as portas dos infernos,
Amor que galga o cume ao paraíso.
Amor que dorme e treme. Que desperta
E torna contra mim, e me devora
E me rumina em cantos de vitória.¹

Fim

¹FAUSTINO, Mário. Poesia de Mário Faustino. Civilização Brasileira: Rio de Janeiro, 1997

Especial: Valentine's Day

2012-02-12T00:00:00.000-03:00

"I wanna hold your hand"

"Kiss me Ki ki kiss me"

"I'll let you touch me if you want"

"Why don't we do it all again"

Foto extra (atualizado em 12.02.12 às 22:25):

9. Promessa ao Liub

2012-02-07T00:00:00.000-03:00

Na sua forma ideal, Auletho ascendeu aos Elísios, um enorme jardim, cheio de templos clássicos, reluzentes na luz brilhante que todo o ambiente emanava.

Bem no alto de um planalto, no que poderíamos crer ser o centro do jardim, um templo aberto nos quatro lados, simples, sem nenhuma estátua, altar ou qualquer ornamento, quase vazio, se não fosse por uma grande ânfora de porcelana e linhas douradas que se entrelaçavam, por todo ele.

Dessa ânfora brotava uma água tão argentina, que seguia por quatro canais, que saiam pelas entradas do templo e de lá para o infinito. Esse era o Estige.

E em frente ao templo, eu – Liub – o esperava acompanhado de Donn Górki, que ao ver-me, logo foi se pronunciando:

- Não é que conseguiste chegar até o último rio – mal disfarçando sua evidente irritação – Parabém! Isso significa que seu amor é verdadeiro, até forte, afinal, não é qualquer criatura, seja ela mortal ou imortal, que consegue tal façanha. Agora, saberemos se o seu amor é sólido o suficiente para ser prometido em nome do Estige. Venha, criança!

Adentramos o templo, e quando lá dentro nos encontrávamos, Górki encaminhou-se sozinho até a ânfora, e da água que dela vazava encheu duas taças prateadas e nos ofereceu para delas bebermos. Estávamos, os dois, sendo postos a prova no nosso amor.

Ao bebermos, fomos tomados por um calor e luminosidade, que até o Senhor das Terras Ermas teve que se afastar. Foi como entrar na aurora, nas cores da aurora, nos tons do poente, na música, no perfume, na quintessência do exotismo, num ventre envolto em mel, num palanquim de algodão, em peles, na seda, na harmonia. Foi uma carícia de cores e texturas, expandimo-nos em uma fosforescência de corpo e da alma. Então não éramos mais duas criaturas distintas, havíamos nos tornado algo único, o Ideal. Tudo desapareceu.

Sol. Corpo ao sol, um transe deslumbrante de luz e prata, dissolvida em calor. Calor de nossos corpos.

Abro os olhos, e estamos na clareira, nossos corpos quentes entrelaçados sobre a grama orvalhada. Tudo claro. Pássaros cantando, flores por todos os lados. Nenhum vestígio da soirée soturna e perpétua. Perto de nós, trincada e desfalecida, a flauta de bétula e carvalho, que Auletho carregara desde seu nascimento.

Augustina de Villeblanche ou o estratagema do amor (trecho)

2012-01-28T14:02:00.000-03:00

De todos os desvios da natureza, o que fez mais pensar e pareceu estranho aos semi-filósofos que querem tudo analisar, sem nunca entender nada - dizia um dia a uma de suas melhores amigas a srta. de Villeblanche, de que vamos nos acupar em seguida -, é neste estranho gosto que as mulheres de certa disposição ou certo temperamento concebem por pessoas de seu sexo. Seja antes do imortal Safo como depois dela, não houve uma só região do Universo, uma única povoação que não tenha nos oferecido mulheres desse estilo. Diante disso, parece mais razoável acusar a natureza de esquisita que a essas mulheres de crime contra a natureza. No entanto nunca cessaram de reprová-las e, sem a ascendência dominadora que teve sempre o nosso sexo, quem sabe se algum cujas, algum Bartole, algum Luís IX não teria imaginado fazer contra essas sensíveis e infelizes criaturas leis fatais, como promulgaram contra os homens que, dispostos na mesma singularidade e por tão boas razões sem dúvida, julgaram poder se bastar entre eles e que a mistura dos sexos, útil a propagação da espécie, bem podia não ter igual importância para o prazer. A deus não agrada que se tome um partido a propósito... não é, minha cara? - prosseguia a bela Augustina de Villeblanche dando na amiga beijos que se diriam um pouco suspeitos. Mas, em vez de fogueiras, em vez de desprezo e sarcasmos, armas perfeitamente embotadas em nossos dias, não seria incomparavelmente mais simples, numa ação tão indiferente à sociedade, a qual se aproxíma de Deus, e talvez mais útil do que se pense à natureza, que se deixasse cada uma agir como ache? Que se pode recear dessa depravação? Aos olhos de alguém de fato prudente, se dirria que pode prevenir depravações maiores, mas que nunca se provará que possa implicar perigos... Por Deus, receia-se que a orientação desses indivíduos, de um ou outro sexo, faça acabar o mundo, ponha em leilão a preciosa espécie humana, e que seu pretenso delito a aniquile por falta de multiplicação? Encare-se o tema a sério e se verá que todas essas perdas quiméricas são inteiramente indiferentes à natureza, que não apenas não as condena como nos mostra por mil exemplos que as quer e almeja. Se essas perdas a irritassem, as tolelaria ela em mil casos? Se a procriação lhe fosse tão essencial, permitiria que uma mulher servisse para isso apenas um terço da vida e que, ao sair de suas mãos, metade dos seres que produz tivessem gosto contrário à procriação que exigiria? O certo é que propicia que as espécies se multipliquem, mas não o exige e que sempre haverá mais indivíduos do que precisa, de modo que está longe de contrariar as inclinações dos que não pensam em propagação nem se conformam com ela. Ah, deixemos esa boa mãe agir, convencidos de que seus recursos são imensos, que nada do que fazemos a ofende e que o delito que atentaria contra suas leis nunca estará em nossas mãos.

Augustina de Villeblanche ou o estratagema do amor. In: Marquês de Sade. O Marido Complacente. tradução e notas de Paulo Hecker Filho. -- Porto Alegre: L&PM, 2002. p. 83-85.

O modelo

2012-01-26T22:46:00.001-03:00

- Você não deve dar muita importância à primeira vez. Acho que toda essa importância foi criada pelas pessoas que queriam preservar as filhas para o casamento, junto com a ideia de que o primeiro homem que possui uma mulher terá completo poder sobre ela. Acho que é uma superstição. Foi criada para preservar as mulheres da promiscuidade. Trata-se de uma falsidade completa. Se um homem puder se fazer amado, conseguir excitar uma mulher ela será atraída por ele. Mas o mero ato de desvirginá-la não é suficiente para conseguir isso. Qualquer homem é capaz de deflorar uma mulher sem sequer excitá-la.

O modelo. In: NIN, Anaïs. Pequenos pássaros: histórias eróticas. Porto Alegre: L&PM, 2007. p. 76

8. Os rios inferiores

2012-01-24T00:02:00.001-03:00

- E se eu provar que lhe amo, voltaria atrás na sua decisão? – Disse-me Auletho, com uma mal sucedida tentativa de mostrar-se equilibrado e seguro de si.

Antes que pudesse lhe responder, Donn o avisou que para tal, ele haveria de atravessar os cinco rios infernais até chegar ao rio dos Campos Elíseos. Isso feito, não restaria dúvidas que o amor que ele dizia sentir era verdadeiro, e assim sendo nós dois seríamos libertos, eu de minha prisão no submundo e ele de sua maldição.

Auletho aceitou a proposta e, já tendo atravessado o Rio dos Infortúnios, o único meio disponível para se chegar ao palácio do Senhor das Terras Ermas, com suas águas de almas fadadas a vagarem entre os mundos, seguiu em direção ao Rio da Dor.

Para chegar ao Flegetonte, ele precisou descer uma íngreme encosta, rodeada de hienas e abutres que constantemente lhe ameaçavam. Foi descendo e descendo cada vez mais, até chegar à beira de um rio brilhante, única fonte de luz naquele profundo abismo.

As águas do rio pareciam ser calmas, naturais, todavia ao chegar à metade da travessia, a cor barrenta tornou-se fulva e borbulhante. Tudo havia tornado-se sangue e queimava, fazendo com que sua pele se descolasse da carne, e a pele que não desprendia, era arrancada com nacos de carne por pequenas bestas aquáticas, inomináveis.

Ao sair das águas ferventes do Flegetonte despelado e com alguns músculos faltando pedaços, ele teve que seguir por uma planície com um vento gélido, que levantava uma poeira ácida, que ia lhe corroendo as carnes.

Então, depois de cerca de algumas horas de caminhada chegou ao terceiro rio, o Cócito com suas águas tão geladas que mais pareciam agulhas e punhais afiados, a espetarem e rasgar-lhe o corpo, mostrando já partes de seus ossos.

Quase congelado e bastante cadavérico, ele voltou a subir um morro, cheios de cardos e outros vegetais espinhosos, enquanto um o clima ia tornando-se extremamente quente, fazendo com que seu suor fosse se misturando a poeira acída e os venenos das plantas espinhosas, corroendo e apodrecendo as poucas carnes que ainda lhe restavam em seus ossos.

Nesse tempo, começou a pensar se eu, Liub, valia todo o esforço, então um sentimento de orgulho ferido lhe tomou, não podia aceitar ser rejeitado como fora e nem que não era capaz de atravessar todos os rios infernais. A tudo isso eu via, seja o que ele passava ou pensava, por meio de um caldeirão que Górki constantemente mexia sob um fogo azul bruxuleante baixo.

Com esse novo sentimento a insuflar-lhe as vontades ele alcançou o Lethe.

Lethe era o rio do submundo do esquecimento letal, dizia-se que antes de reencarnar, a alma devia por ali passar e esquecer-se de suas vidas passadas. Suas águas eram esbranquiçadas e retiraram os restos de carnes que ainda restavam no esqueleto de Auletho, deixando os polidos e brilhantes, como madrepérolas. A única coisa que ainda persistia eram os olhos, o coração e o cérebro do flautista esquelético.

Ao travessá-lo esqueceu-se de toda a sua vida, dos momentos lúgubres na clareira, a vida com Cora. Contudo, a renovada vontade de chegar até o último rio pelo seu orgulho ferido, fez manter o objetivo em seu espírito, justificando então a permanência dos olhos, coração e cérebro.

Agora faltavam-lhe dois rios e então, ele e eu poderiamos sair daquele mundo escuro e desolador.

O caminho até o Mnemosine foi tranqüilo, não havia animais carniceiros, nem condições climáticas extremas ou terrenos acidentados. O Rio da Verdade tinha águas claras em volta de um amplo jardim de flores em tons violáceos. Ao atravessá-lo, toda a materialidade de Auletho foi-lhe retirada, tornando-o um ser translúcido. Sua forma ideal, que era o amor que ele desconhecia, ou que antes pensava ser orgulho e interesse.

Assim, ele atravessou o as Terras Ermas e chegou até os Campos Elíseos, lugar onde se encontrava o último rio. O Rio das Promessas Perpétuas.

O direito ao segredo

2012-01-21T16:59:00.002-03:00

O direito ao segredo. É preciso respeitá-lo. Sobretudo quando se sabe que o segredo é uma necessidade nata, que nasceu com o outro, que é a respiração do outro. Os nomes nada têm a ver, aqui. Seja sábio, não dê nomes (não pergunte).

TSVETÁIEVA, Marina. Vivendo sob o fogo: confissões. São Paulo: Martins, 2008. p. 304.

Encontrado em: Música para ler.

7. Outras revelações

2012-01-10T17:49:00.002-03:00

Depois de todos aqueles meses, naquela clareira com meu corpo padecendo os efeitos dos feitiços de Auletho, permaneci com minha consciência intacta. Tudo ao meu redor, os ossos espalhados, o jogo de chá trincado e lascado em cima da mesa de madeira em decomposição, com aqueles vermes e larvas rastejando pela toalha de linho puída, encardida e manchada de chá e sangue, além dos rostos cadavéricos e olhos nebulosos de nossos acompanhantes era-me perceptível; nada estava mascarado pela fantasia que você pretendera para o ambiente.

Isso me foi permitido graças a Cora que, quando nasci me fez uma pequena bolsa de bruxa de proteção, e que ela todos os anos renovava, nos dias dos meus anos.

Mesmo assim, com todo aquele horror, me calei e permaneci ao seu lado, pois, na minha razão insana, eu lhe amava. Amava toda aquela feiúra, que emanava da sua bela figura clássica.

- Mas não voltarei com você, por mais que me doa, que lhe ame; não retornarei com alguém que me usou, que tentou com um chá de romã reforçar um amor que não precisava de mais nada que o próprio ser amado para tornar-se mais forte, que necessitava de um pouco de reciprocidade para vencer qualquer obstáculo. Não, que você fique eternamente naquela podridão, cada vez mais cheia de belos meninos que nunca lhe tocarão do jeito que lhe toquei. Prefiro a morte. Prefiro ficar aqui, como servo do Senhor das Terras Ermas.

Todos ficaram chocados com a minha declaração, embora ela tenha sido recebida de maneiras diferentes. Auletho estupefato com minha decisão expressou uma careta de contrariação e de dor, uma dor pungente e profunda, que nem mesmo ele sabia que sentiria, ou mesmo que pudesse vir a sentir. Talvez isso tenha sido o mais chocante para ele. Já Donn sorriu de satisfação.

Continua...

Ode ao ócio (por dinheiro)*

2012-01-02T00:56:00.001-03:00

ah, se eu fosse poeta
lhe faria não uma ode
mas uma épica
digna de um Ulisses
digna de um deus
ZEUS
que dos ociosos cuida e guarda
só pra que esses parcos vinténs
(que vós, ó gentil mecenas, ofereceis)
fossem meus!

*Um colega de faculdade, ofereceu um real por verso, para que alguém lhe fizesse uma ode ao ócio, que ele estava a aproveitar, naquele momento. Assim, surgiu esse pequeno poemeto. O nono verso foi acrescentado nessa versão.

Ítaca - Konstantinos Kaváfis

2011-12-31T18:07:00.000-03:00

Fonte: Arena das Cigarras

(Trad. Haroldo de Campos)

Quando , de volta , viajares para Ítaca

roga que tua rota seja longa,

repleta de peripécias, repleta de conhecimentos.

Aos Lestrigões, aos Cíclopes,

ao colério Posêidon, não temas:

tais prodígios jamais encontrará em teu roteiro,

se mantiveres altivo o pensamento e seleta

a emoção que tocar teu alento e teu corpo.

Nem Lestrigões nem Cíclopes,

nem o áspero Posêidon encontrarás,

se não os tiveres imbuído em teu espírito,

se teu espírito não os sucitar diante de si.

Roga que sua rota seja longa,

que, mútiplas se sucedam as manhãs de verão.

Com que euforia, com que júbilo extremo

entrarás, pela primeira vez num porto ignoto!

Faze escala nos empórios fenícios

para arrematar mercadorias belas;

madrepérolas e corais, âmbares e ébanos

e voluptosas essências aromáticas, várias,

tantas essências, tantos arômatas, quantos puderes achar.

Detém-te nas cidades do Egito -nas muitas cidades-

para aprenderes coisas e mais coisas com os sapientes zelosos.

Todo tempo em teu íntimo Ítaca estará presente.

Tua sina te assina esse destino,

mas não busques apressar sua viagem.

É bom que ela tenha uma crônica longa duradoura,

que aportes velho, finalmente à ilha,

rico do muito que ganhares no decurso do caminho,

sem esperares de Ítaca riquezas.

Ítaca te deu essa beleza de viagem.

Sem ela não a terias empreendido.

Nada mais precisa dar-te.

Se te parece pobre, Ítaca não te iludiu.

Agora tão sábio, tão plenamente vivido,

bem compreenderás o sentido das Ítacas.

6. A origem – epílogo

2011-12-27T00:00:00.000-03:00

- Sim, essa é uma versão bem usual de oráculos, mas o que sabem eles, mais do que meras idéias simplificadas dos movimentos do tempo e das vontades dos Deuses?! Não passam de meros instrumentos descartáveis. – Disse aquele senhor, agora momentaneamente envelhecido em sua soberba mágoa-rancorosa.

Então, começou a relatar-nos os acontecimentos em sua versão integral, enquanto Auletho, eu e os outros éramos obrigados a nos sentar em rústicas cadeiras de que fora enormes carvalhos.

Segundo Donn, tudo teria começado quando Orpheu depois de ter invadido o Inferno, atrás de sua amada Eurídice e o convencido, com sua bela melodia, a levá-la de volta à luz do dia. Nessa epopéia, aquele mortal havia tocado o coração de mais alguém, sua Rainha Epaine.

Com o desfecho desolador de Orpheu em sua empreitada para salvar Eurídice, o jovem músico passou a vagar a terra tocando uma melodia tão triste, que era capaz de transformar um dia ensolarado e azul de sol em cinza-bronze-chumbo. E foi essa música, que despertou um desejo ainda maior em Epaine, como ela mesmo havia lhe confessado tempos depois, quando a traição fora descoberta.

Ela passeava por uma clareira, em pleno solstício de primavera, colhendo flores, em sua leve túnica branca marmoreada de rosa e amarelo, que sua mãe havia lhe dado naquela temporada. Foi nesse passeio, que ela escutou e espreitou o desolado músico, que logo ela pôs para dormir, e então o levou a possuí-la.

Quando Orpheu acordou, tudo lhe parecia ter sido um sonho, mesmo assim não deixou de sentir, ao retornar a tocar, que algo estava para lhe acontecer.

Logo, a Rainha do Submundo descobriu estar grávida e antes de voltar às Terras Ermas, com ajuda de sua mãe, abrigou o pequeno em uma jovem Bétula, a fim de que ela terminasse de gerá-lo.

Ele soube de tudo, quando o corvo, que ele mandara vigiá-la, lhe mostrou tudo o que havia visto com seus olhos. Então, amaldiçoou o infante, fazendo com que, ao completar 16 anos fosse obrigado a ficar recluso na clareira em que nascera e que sua aparência, mesmo que aprazível fosse fonte de uma suspeita de algo demoníaco em si e que para se libertar, seria preciso que encontrasse o amor em um igual, em um menino; levando-o a descer até o mundo inferior por ele, tudo isso em um prazo de doze meses.

Também aprisionou os amantes e esperou até que, ou ele descesse até suas terras ou ficasse amaldiçoado para sempre.

- Ele sabia que desde pequeno você era apaixonado por ele e, lembrando-se disso foi atrás de você aquele dia, afinal, o prazo para por fim a maldição estava terminando. Ele lhe usou. Contudo, o que ele não suspeitava era que, não era o menino que devia ser apaixonado por ele, e sim ele que deveria apaixonar-se pelo garoto e por esse amor, fazer um grande sacrifício. É uma pena, que ele não lhe ame, pois vocês fazem um casal até que muito agradável de ver.

Feliz Natal

2011-12-25T00:00:00.000-03:00

Gato ajudante de Papai Noel
Fonte: Botojaweb

5. A origem

2011-12-20T00:00:00.000-03:00

Fonte: GeekDraw

Então, Auletho começou a contar a sua história, de acordo com o que, segundo ele, havia sabido pela sibila, que o avisara que ele deveria encontrar o amor em um menino.

“Como você sabe, logo após a morte da minha mãe adotiva, fui embora de nossa vila. Por dois anos vaguei de vila em vila, cidade em cidade, entretendo as pessoas com minha música em troca de refeições e pousada durante a noite.

Quando do dia dos 16 anos, encontrei com uma senhora muito idosa, de longos cabelos brancos e uma túnica escarlate. Ela me parou e pediu um pouco da água que trazia em meu cantil. Depois de beber da minha água, ela disse o nome de minha mãe, Cora e chamou-me pelo meu nome. Disse que eu havia sido amaldiçoado pelo Senhor das Terras Ermas, e que só o amor de um menino poderia quebrá-la.

Então, muito gentilmente, me devolveu o cantil, sorriu e agradeceu a minha gentileza e seguiu o seu caminho, como eu segui o meu.

Na cidade adiante, havia um oráculo, do qual eu questionei sobre a tal maldição que a velha havia mencionado e sobre o meu nome. Quando revelado o meu nome, o Sacerdote do Oráculo me levou até os aposentos internos, onde havia um grande salão de banho quente e muitas velas e incensos queimando.

Pôs-me sentado em uma cadeira de armar e entrou na água quente e, inalando aquelas essências todas, entrou em transe.

Auletho, filho de Epaine com Orpheu. Foi gerado no solstício de Primavera. Aos três meses de gestação foi transferido por sua Avó para dentro de uma bétula, que se encarregaria de terminar a gestação, enquanto Epaine volvia ao mundo inferior. O Senhor das Terras Ermas soube do adultério de Epaine, e não podendo fazer mal algum a criança dentro da bétula, transformou a clareira onde esta se encontrava e selou-a entre o mundo dos mortos e o mundo dos vivos. Além disso, amaldiçoou a criança. Esta quando completasse 16 anos, se transformaria numa criatura da noite, sendo obrigada por forças sobrenaturais a retornar a clareira e viver uma eterna e lúgubre soirée, sem poder assim ter o descanso da noite. Sua música passaria a encantar os meninos, raptando-os e transformando-os em criaturas etéreas. A criança para quebrar a maldição deverá encontrar o amor em forma de menino.

O açougueiro

2011-12-18T00:55:00.000-03:00

Um barulho seco corta o ar, uma, duas, três vezes, acompanhados de sons surdos e abafados. A janela daquele ambiente parcamente iluminado por uma lâmpada a gás revela janelas respingadas de um liquido viscoso que escorre pela superfície áspera e irregular das vidraças sujas de poeira.

Silêncio toma conta do aposento, da casa, da rua de grandes pedras retangulares escuras e irregulares também mal iluminada. A essa hora da madrugada até o diabo parece dormir. Mas ele ainda tem muito que fazer antes do dia amanhecer.

Pela rua mal iluminada e enevoada de uma noite sem lua ele arrasta um grande saco pesado até uma carroça puxada por um velho burro. Lentamente eles vão seguindo até ao cais do porto, onde velhos marinheiros bêbados dormem jogados entre grandes cobras grossas enroladas em si, gigantescos travesseiros de grãos e montes de caixas de madeira.

A carroça estanca e o homem, com certa dificuldade, arrasta o grande saco preto pelo velho resmungão trapiche. Ao chegar bem na ponta ele se desfaz do pacote.

O dia já vai clareando, quando ele se aproxima de casa. Sem muito tempo, ele coloca a roupa suja de molho e vai banhar-se e depois de um rápido café da manhã ele vai arrumar o seu estabelecimento comercial. Pendura em grandes ganchos de metal reluzente, como excalibur, grandes pedaços de carne avermelhadas como o pecado. Amola o cutelo, limpa a bancada de mármore branco, desvira a plaquinha da porta frontal, indicando que já está pronto para receber os clientes fiéis de sábado de manhã.

Uma semana depois...

Ouve-se na rádio: “Restos de corpo humano são encontrados na praia do cais do porto, e pertencem a esposa do açougueiro que após matá-la a machadadas limpou os ossos e jogou os restos mortais que estavam dentro de um grande saco preto nas águas do cais do porto. As partes não encontradas da jovem senhora foi comercializado na manhã após o seu assassinato, como relatado pelo assassino. Embora tenha confessado o crime e se entregado a polícia espontaneamente, não revelou os motivos do homicídio.”

Uma semana e algumas horas atrás...

Garrafas de vinho espalhadas pela grande sala montada no porão daquela casa de carnes, lá, bêbada e chapada pela maconha consumida, a velha esposa do açougueiro tinha delírios sanguinolentos, que lhe davam orgasmos múltiplos contínuos. Seu marido, completamente sóbrio, se tocava, enquanto observava ela ali nua em sua viagem solitária.

Então, após uma visão epifânica, seguida de um grito de satisfação, ela propôs-lhe que ele a esquartejasse e vendesse a carne dela no açougue. Uma carne de um brilhante tom escarlate, que suscitava os desejos mais impuros e demoniacamente eróticos, que um pervertido poderia vir a fantasiar. Ela imaginava suas carnes sendo devoradas e causando orgasmos palatais em seus comensais, e ao ver-se, sendo deglutida, gozava, até verter lágrimas.

Atônito, ele não respondeu nada, de início, mas, depois, começou a balbuciar coisas desconexas. Ela em nada disso prestava atenção, estava absorta em fazer os preparativos para o ritual de sua morte. Amolou o cutelo, limpou a grande bancada branca de mármore (resquícios dos antigos trabalhos, que ali se desenvolviam de limpeza das carnes), acendeu velas, prendeu os cabelos em coque... Por fim, disse que aquilo seria uma prova de amor. Que, se ele realmente a amasse, realizaria o desejo dela.

Beijou-a, e uma lágrima escorreu de seus olhos fechados, até a bochecha dela. Sussurrou um ‘eu te amo’, então, um barulho seco cortou o ar, uma, duas, três vezes, acompanhados de sons surdos e abafados.

A rain's night

2011-12-16T00:00:00.000-03:00

By a window fustigated by the rain, that was toppling in outside of the Coffee Shop, I was observing those liquefied and blurry walkers, the smoky shadows of the park trees, an Acheront of misshaped shadows.

All of that I saw or at least it was what my eyes were showing me. While there, I was sitting by a table right in the corner, hidden, drinking my expresso, bitter. But, compared to the feeling of waiting increasingly growing as I stood there, it was sweet. The wait was corroding me.

For every tinkling of bell of the door to be opened or even to be closed, my Eyes – trained by habit – would point themselves to the entrance, but the adrenaline was always succeeded by frustration.

The feeling of frustration, growing as the expectation was. Likewise, the natural lighting was getting darker for every passing minute, as the day turned to evening and late night, of a rainy day.

There was no notice you would come, I couldn’t even say you really existed, because I had already begun to think you were just a trick of my mind. Tu és o fruto de minha imaginação fértil, querido, não é?

Or maybe I was the one made of thought, since no one there seemed to feel my presence, even when the café door was ready to close. Nobody asked me to leave, but reasonable as I am, I got up and went out to the street, to the cold, to the rain, to my heart.

I wandered through town, dark alleys and deserted streets full of you and me. Then, as if awakened from a dream, I am facing a balcony. There's just a cat on a chair.

He comes to me, circles me and goes, but not before throwing me a mischievous look that I did not know how to interpret, if it were something to be understood.

I went in and at the second floor of the house, I got to the room. Upon entering, I found myself lying in bed, asleep, lulled by the rain that washed the world outside.

From the room window, I saw black whirled clouds in the sky and white waves of the raging sea below them. From that window of the hovel, where I was standing, I felt the rush of wet wind in my arms and bare neck.

The imminent storm wouldn’t take my hopes away, on the contrary, made me sure of the life flowing through my body, all my venter slightly pronounced.

I was waiting for him. Even knowing that he couldn’t return, at least not as I had previously known him. He would return reincarnated in that child that would make me grow inside myself so much that would overflow in a new flesh, a new life.

There, lying down in the prominent rain that screamed, begging for a little recognition and attention, I began to wonder what was my expectative, my miss? Always so pungent, eternal, as the creator of everything that came before and that even with the end, my end, will remain unscathed, inscrutable, perhaps, forever from me.

Myself standing there. Myself lying there. Selves. Myself at the same time not being me, seeing me like another. Another one so different that could be, in fact, different people with different ages, unusual life stories and, at the same time, a temporal extension of one another, a continuous psychological flow.

The pain of rain on me or the pain that the rain caused me continued, as long as I lost myself seeing me lost in a stormy sky of white Chinese cotton sheets.

From the window I saw the coming storm, also saw the figure of a man in his forties, watching a young man, in his early twenties, lying in a sea of sheets in a night of heavy rain. Two pieces of something that once was myself. Two parts hoping to become one again.

The rain that was seen, showing through the weeping glass window of that room, where the boy would sleep, the bare arms and neck of a woman that wait, expect to blow life into a storm of life on the sea.

Original written: Uma noite de Chuva, by Daniel Prestes.
Translated to english by: Daniel Prestes (2011).
Reviewed by: Danilo Leonardi (2011).

4. A origem - prólogo

2011-12-13T00:00:00.000-03:00

- Então, o principezinho bastardo teve ganas de descer até os meus domínios, por causa de seu ‘amigo’?! Interessante. - Ironizava o homem em armadura.

Auletho pareceu não dar atenção as palavras daquele senhor e, calmamente, caminhou, até estar bem próximo de nós. Quando isso aconteceu, pediu muito educadamente que me libertasse, já que a missão dele havia sido cumprida.

- Cumprida?! Será mesmo, menino? – Os olhos do Senhor daquelas terras ermas brilhavam em tom de malícia envenenada.

- Sim, cumprida. Encontrei o amor. Este menino me ama, desde quando era uma criança e este sentimento foi selado antes mesmo de adentrarmos a clareira por ti amaldiçoada. – disse-lhe Auletho, tentando manter-se de igual com aquele homem com quem falava.

- Sim, tens razão, o menino te ama, porém interpretaste equivocadamente as palavras da sibila. Quando ela disse que devias encontrar o amor em um menino, não era um menino que te amasse, e sim um menino que tu amasses e que quisesse ficar contigo. Tu o amas, eu creio. Afinal, desceste até os meus domínios, vindo me enfrentar para libertá-lo, entretanto uma dúvida me fica: Será que ele quererá ficar contigo, depois de descobrir os segredos que envolvem a tua existência, pequeno? O que me dizes?

Continua...

Pequeno espanador de tristezas [a derradeira confissão?]

2011-12-10T17:26:00.001-03:00

Ondjaki

há qualquer coisa de lágrima numa celebração minha.

se soubesse aceitar a beleza das lágrimas não tinha que [me] explicar a origem delas e podia sorrir com as bochechas molhadas mais vezes sem as rugas.

às vezes uma celebração minha é uma timidez – um dia tenho que conseguir abandonar isso e elevar-me a lesma, gambozino, helibélula. acreditar no fio que o grilo ata às estrelas lá longe no universo vincado de negrume; emprestar a minha pele numa jangada quase a afundar; afastar nuvens que dançam nas peles do mar; soprar uma madrugada pra ela voltar a mim [ainda gostava de ter uma crise de asma por excesso de nuvens nos pulmões respiratórios].

sem ser só nas palavras vividas em poesia, pra mim a morte devia ser um voo dançado por um papagaio-pipa – eu quero ser a aragem desse voar. se morrer um dia vou celebrar a palavra morte com incensos e música cantada por andorinhas – a morte anda por aí à solta e a vida afinal parece é uma máscara...

«a palavra vida é maior que a palavra morte», disse-me o meu sobrinho tchiene hoje que ainda faltam dezasseis dias pra ele nascer.

quando ele chegar ao mundo vou mostrar-lhe uma garça gaga que encontrei num poema e me passou a gaguez dela. eu passei a gaguez toda pra uma tarde e foi bonito ver a tarde esticar-se porque não sabia bem como pronunciar o definitivo pôr-do-sol. a noite ficou extenuada – à espera de chegar.

há qualquer coisa de adélia na palavra fé. talvez porque ela seja uma mulher de palavras pesadas com tanta leveza e saiba cavalgar medos selvagens. há na obra dela manchas leves de infância – essa varicela foi muito manuseada por luuandino [o que viajava com intimidade pelas ruas de antigamente, passando por tetembuatubia, kinaxixi, makulusu, olhos das crianças, pássaros e peixes]. certa noite, no lubango, vi o joão vêncio pendurado numa estrela; ao pé da casa onde sonhei nesse serão havia uma represa que era doadora de ruídos bons – apadrinhados por sapos gordos. espreitei pela janela fechada e quase cometi o erro de olhar um gambozino nos olhos. fechei os olhos e abri a janela, limitei-me a olhar assim as estrelas brilhantes numa ternura interna que eu lembro pouco de frequentar [no lubango a ternura brota em mim sem cerimónias].

às vezes uma chuva molhada é uma coisa boa para escorregar momentos em direcção a mim. quando uma chuva molhada cai sobre o mundo redondo, as coisas da vida e a vida das coisas encontram-se num quintal vasto. foi sob uma chuva molhada em canduras que encontrei as barbas do meu pai num poema e o sorriso da minha mãe noutro. foi nas entrelinhas dum poema ensopado que encontrei, várias vezes, a autorização interna pra falar a palavra amor [vou tentar não apagar isto: eu tenho certo receio da palavra amor, espero só que ela não me tenha receios também; seria triste].

foi com as mãos sujas de restos de amor que estiquei uma madrugada. quando digo a palavra madrugada também sinto um esticão no coração. se agora abuso muito das madrugadas é porque cada uma delas tem restos de amor que eu sempre vou perdendo. qualquer dia acumulo esses restos todos e faço uma construção de amor [talvez chame uma mulher pra se encostar ao outro lado dessa construção]. a palavra amor pode ser um labirinto com mais de catorze lados avessos. depois de esticar uma madrugada encosto a madrugada na minha pele e espero. a pele gosta de ser esculpida de novo muitas vezes na vida.

se puser um «v» na palavra esticar, poderei estivar uma madrugada. aí elevo-me a estivador de madrugadas e posso pensar num caixote com luar, um caixote com geada, caixotes pesados de estrelas, caixotes de nuvens carregadas de pingos, um caixote hermético com lágrimas, uma caixinha de costura com restos concretos de amor.

as palavras são muito bonitas também porque têm significados cicatrizados nelas – falo a palavra kwanza e sou invadido pelas belezas de um rio e o sol todo a bater-lhe nas peles da água escura que ele tem. o rio transporta o barro e os peixes e nunca ninguém se queixou de cócegas. há qualquer coisa de jangada na palavra rio. liberdade seria abraçar um jacaré sem lhe apetecer provar-me. eu queria fazer festinhas na carcaça antiga de um jacaré mas se ele me fizer festinhas magoa-me. vou olhar o jacaré de longe e o rio de perto – provar as minhas mãos nele. a pele do rio tem mais espelho que a minha e que a do jacaré. o céu e o sol gostam de verter reflexos nas peles paradas do rio kwanza e eu gosto de saber isso com os meus olhos atónitos de humidade. ali onde o mar beija o rio a espuma celebra o evento com pássaros que perseguem peixes. assim a poesia seja salobra ou salgada.

seria bonito ver os mangais depositarem raízes num poema meu – era a minha maior alegria fluvial.

há qualquer coisa de sapiência na palavra tristeza. e algumas tristezas não são de espanar – um dia posso descobrir que elas me fazem falta e ter que ir buscá-las na lixeira da catin ton.

vou encher-me de silêncios e imitar as pedras. adormecer entre as pedras pode ser que me contagie delas. depois de conseguir ser pedra vou exercitar o sorriso dessa pedra que eu for. com esse sorriso vou iniciar uma construção...

uma construção pode bem ser o lado avesso de uma certa tristezura.

In: Materiais para confecção de um espanador de tristezas. 2009.

Carta aberta a John Ashbery

2011-12-08T22:29:00.001-03:00

Waly Salomão

A memória é uma ilha de edição - um qualquer
passante diz, em um estilo nonchalant,
e imediatamente apaga a tecla e também
o sentido do que queria dizer.

Esgotado o eu, resta o espanto do mundo não ser
levado junto de roldão.
Onde e como armazenar a cor de cada instante?
Que traço reter da translúcida aurora?
Incinerar o lenho seco das amizades esturricadas?
O perfume, acaso, daquela rosa desbotada?

A vida não é uma tela e jamais adquire
o significado estrito
que se deseja imprimir nela.
Tampouco é uma estória em que cada minúcia
encerra uma moral.
Ela é recheada de locais de desova, presuntos,
liquidações, queimas de arquivos,divisões de capturas,
apagamentos de trechos, sumiços de originais,
grupos de extermínios e fotogramas estourados.
Que importa se as cinzas restam frias
ou se ainda ardem quentes
se não é selecionada urna alguma adequada,
seja grega seja bárbara,
para depositá-las?

Antes que o amanhã desabe aqui,
ainda hoje será esquecido
o que traz a marca d'água d'hoje.

Hienas aguardam na tocaia da moita enquanto
os cães de fila do tempo fazem um arquipélago
de fiapos do terno da memória.
Ilhotas. Imagens em farrapos dos dias findos.
Numerosas crateras ozonais.
Os laços de família tornados lapsos.
Oco e cárie e cava e prótese,
assim o mundo vai parindo o defunto
de sua sinopse.
Sem nenhuma explosão final.

Nulla dies sine linea. Nenhum dia sem um traço.
Um, sem nome e com vontade aguada,
ergue este lema como uma barragem
anti-entropia.

E os dias sucedem-se e é firmada a intenção
de transmudar todo veneno e ferrugem
em pedaço do paraíso. Ou vice-versa.
Ao prazer do bel-prazer,
como quem aperta um botão da mesa
de uma ilha de edição
e um deus irrompe afinal para resgatar o humano fardo.

Corrigindo:
......................o humano fado.

In: SALOMÃO, W. O mel do melhor. Rio de Janeiro: Rocco, 2001.

Carol

2011-12-07T00:11:00.001-03:00

Edição com o nome original e pseudônimo

Carol, romance de Patrícia Highsmith, publicado em 1953, sob o pseudônimo de Claire Morgan e que inicialmente tinha por título The price of salt, traz em sua capa (edição da L&PM) a seguinte inscrição: "O romance que inspirou Lolita de Nabokov". Porém, as únicas similaridades entre as duas obras são, além do nome de mulher em diminutivo, a relação amorosa entre uma pessoa mais velha com uma mais nova e uma viagem por entre as estradas estadunidenses.

A história narra o encontro e o desenrolar do envolvimento amoroso entre Carol Aird e Therese Belivet. Aquela, uma dona de casa suburbana, casada, com uma filha pequena, enquanto a outra uma mulher de dezenove anos, que tem um namorado com o qual não se sente a vontade sexualmente e trabalha como atendente em uma loja de departamentos, em Nova York.

É justamente no trabalho de Therese que o encontro entre as duas mulheres acontece, quando, em época de natalina, Carol está escolhendo um presente para sua filha. Após a compra, Therese liga para Carol, um encontro é marcado e, a partir daí estabelece-se uma constante aproximação entre ambas.

Durante boa parte da narrativa a relação entre ambas é muito mais de cuidado, principalmente por parte Carol, que nos leva quase a pensar em um tratamento de mãe para com filha. A insegurança, como de se esperar, fica por conta de Therese.

Edição da L&PM, de 2006

Com o passar do tempo e a necessidade de ambas estarem próximas e viverem, de fato, o que sentem, decidem viajar de carro, se hospedando em hotéis de muitas cidades pequenas estadunidenses. E é em um desses hotéis que acontece a primeira vez entre ambas, de modo bem delicado.

Porém a viagem não é tão tranquila como esperavam.

Elas são seguidas por um detetive particular, que fora contrato pelo ex-esposo de Carol e que pretende não permitir que ela continue a ver a filha, já que os atos dela são 'condenáveis'.

Interessante ver que, Therese não é a primeira relação homoafetiva de Carol, que já teve que abdicar, em outro momento de sua vida, de um relacionamento em nome da família.

Contudo isso não acontecerá novamente, embora haja um pequeno afastamento entre Therese e Carol, a fim de que as coisas se resolvam para Carol, de que Therese amadureça, elas permanecem juntas.

HIGHSMITH, Patrícia. Carol. Tradução de Roberto Grey. Porto Alegre: L&PM, 2006.

Vigiando o oco do tempo

2011-12-06T00:08:00.001-03:00

Foto: Daniel Prestes

Waly Salomão

Deslizo,
oculto aqui,
vigiando o oco do tempo.
Espaço ermo, parado.
Nada acontece. Nada parece acontecer.
Mas algo flui, o irremediável,
queimando todas as pontes de regresso.
Todo o passado está morto;
só vige o que vem, o que surge.
Todas as coisas íntegras dilaceram-se
ou são dilaceradas.
A velha senhora viajada,
detentora de recorde de milhagens,
temerosa das vacas do Ganges
depois de ter contemplado um berne
ao microscópio.
Berne que agora corrompe e torna pútrida
qualquer carne verde que ela vê
pois seu olho holografa
o esqueleto subjacente a todo corpo vivo.
Viver em mudança.

O assoalho repleto das peles velhas das cobras
e do pêlo felpudo das aranhas caranguejeiras.
Viver em mudança.
Que a sobre-humana poesia pica e envenena um
homem.

(1994 - Algaravias)

In: SALOMÃO, W. O mel do melhor. Rio de Janeiro: Rocco, 2001. p. 63.

O mundo estava no rosto da amada

2011-12-04T22:59:00.001-03:00

Rainer Maria Rilke - Trad.: Augusto de Campos

O mundo estava no rosto da amada -
e logo converteu-se em nada, em
mundo fora do alcance, mundo-além.

Por que não o bebi quando o encontrei
no rosto amado, um mundo à mão, ali,
aroma em minha boca, eu só seu rei?

Ah, eu bebi. Com que sede eu bebi.
Mas eu também estava pleno
demundo e, bebendo, eu mesmo transbordei.

3. Nas terras ermas

2011-11-29T00:00:00.000-03:00

Pelo menos assim havia me parecido, uma eternidade noturna e fantasmagórica, porém, como soube depois, apenas alguns meses me separavam da tarde em que encontrei com Auletho à beira do lago.

Tudo começou quando o chá foi interrompido por uma figura bestial, que aparecera em cima de um carvalho seco, nas imediações da clareira. A criatura fantástica – sim, mesmo na condição em que me encontrava, ainda conseguia me surpreender com coisas assim – veio caminhando e farejando, espreitando tudo e todos. Chegou a mim, estacou e olhou-me como se me avaliasse. Num movimento rápido me abocanhou o colarinho, com tamanha habilidade e destreza, que nem sentir o se focinho gelado em meu pescoço, senti.

Ele me carregou até o carvalho seco, de onde havia surgido então eu pude perceber que ali havia uma grande fenda, por onde adentramos. Fomos descendo naquela escuridão, cada vez mais e sempre... Até que chegamos a uma terra seca, enevoada, negra, que cheirava e transmitia por todos os lados a corporeidade da Grande Ceifeira.

O grande cão me pôs no chão, e com seu focinho esquelético me indicou que caminhasse a sua frente, em direção a um portão decrépito, sustentado por duas árvores secas e vigiado por duas grandes aves de rapina, que o rodeavam alto no céu. Atravessei sozinho. Os seres alados e o besta-fera nada me fizeram, e nem me acompanharam. Só, segui em frente até deparar-me com um grande trono de mármore. A única coisa branca ali.

De trás do trono surgiu um homem alto de aparência grave, trajando uma armadura reluzente. Sentou-se e, depois de ter se apresentado como Donn Górki, mandou que esperasse, pois logo haveríamos de ter mais companhia.

Sem ter o que fazer, sentei aos pés da pequena escada cinza, cheia de poeira e folhas seca, que levavam até aquele estranho soberano.

Logo duas carroças, cada uma com uma cela, chegaram sem que nenhum animal de tração ou condutor as guiassem. Em uma cela, uma mulher altiva e bem vestida, na outra um homem maltrapilho com sua lira. Foram postos próximos a mim, ainda enclausurados. A mulher de rosto erguido, não tirava os olhos do anfitrião, enquanto o homem em nenhum momento moveu seus olhos do chão árido, sob seus pés descalços.

Então, tocando a sua flauta, surgiu Auletho nos portões encarquilhados.

Continua...

Arte Final

2011-11-24T21:06:00.001-03:00

Fonte: Atmosphera2

Teria,

confirmou entre neurónio

e instinto, havia de ser fácil

a arte

de ser tigre.

AMARAL, Ana Luísa. A Arte de Ser Tigre. Lisboa: Gótica, 2003.

De Dan ao Vini ou Sobre as Cartas

2011-11-22T02:02:00.001-03:00

Belém, 15/18 de novembro de 2011.

Querido, Vini.

Há um tempo, você me perguntou, em uma de nossas conversas, sobreo meu fascínio por cartas. Hoje lhe responderei e espero que tal sacie a suacuriosidade.

Antes de qualquer coisa que possa lhe dizer sobre as cartas, tenhoque dizer-lhe como eu as vejo, que é sobe um prisma um tanto que poetizado. Umestereótipo, poderíamos assim dizer, que eu criei do escritor de cartas: umapessoa sentada em um café, talvez em um dia nublado ou de claridade não tãointensa, sobre a mesa um cinzeiro com algumas bitucas de cigarros, uma xícarade café pela metade, um olhar triste ou mesmo compenetrado. Sozinho. Vendo, dequando em quando, a paisagem, os passantes; sentindo-se tão apartado das pessoase seus sentimentos e, ao mesmo tempo, tão próximo das coisas e daspossibilidades.

Tente imaginar tudo isso como se fosse um filme mudo, em preto ebranco. Não lhe parece uma imagem agradável, mesmo bela?

Agora, embora tal imagem sempre me pareça bela, o ato é aindamais. Perceba que a pessoa para todas as suas atividades para escrever a carta.Ela dedica um tempo para o outro, sem com ele estar, sem o imediatismo de umaresposta. Sem o imediatismo da entrega, do dito.

É uma coisa tão pessoal, porque conjuga o diálogo e a solidão.

Ah, e a sensação de receber uma carta, ver ali inscrito, de própriopunho, palavras de amor, cuidado... Saudades, talvez!

Imagine que, neste exato momento em que me lê, como teria sidopara mim lhe escrever. Pense no cuidado que eu tive, para com as suascuriosidades. As cartas, de certo modo, são provas de afeto. De qualquer tipode atenção dedicada.

Afinal, porque perderíamos tanto de nosso tempo escrevendo tantaspalavras ao outro, se nem ao menos lhe temos interesse, de qualquer tipo?

Portanto, com essa carta, você pode afirmar que lhe tenho emconta, com toda certeza.

Afora essas questões tão subjetivas e pessoais, acerca o meu gostopor missivas, há que se lembrar de minha formação literária.

Comecemos pelas As LigaçõesPerigosas. Como não se perder em meio a tantas cartas, cheias de intrigas epaixões, que nos fazem cúmplice daquilo tudo, e, mesmo não concordando com oque acontece, adorar? Como não se deliciar com as perversidades da Marquesa e doVisconte ou mesmo rir das tolices da pequena Volanges?

O que diríamos, então, d’AsCartas Portuguesas ou d’OsSofrimentos do jovem Werther? Como não se apaixonar e enlouquecer comaquele amor, tão intenso, puro e passional de Soror Alcoforado? Ou imaginaraqueles lugares bucólicos, onde o amor se apresenta ao jovem Werther?

Fernando Pessoa já dizia, todasas cartas de amor são ridículas, e tinha razão nisso, mas como desejamosser ridicularizados e como desejamos ridicularizar os outros, em cartas deamor.

E Fanny Hill e A Dama das Camélias, histórias que nossão contadas por meio de cartas. Histórias de amor. Uma com final feliz e outratrágica. O mesmo acontece com algumas das crônicas de José de Alencar e LimaBarreto, além de tantos outros, que por meio desse gênero, nos contam mais doque histórias, contam-nos sobre a vida, costumes e miudezas, de determinadosperíodos.

Cartas são memórias deitadas no papel. Cartas são diálogospermeados de sutileza de linguagem, de tempo e espaço. A carta, poderíamosconsiderar, é um gênero coringa, já que é tão facilmente inserido nos maisvariados contextos de escrita.

A carta no meio literário ainda serve como meio de transgressão,já que as lemos sem a nós ser endereçada. Mata uma curiosidade. Resolvemistérios. Narra histórias de amor. São criminosas e provas de amor.

Elas são tão diversificadas e pouco exigentes, que parece a todosservir, inclusive a este que lhe escreve, do porque delas gosta tanto, usando-acomo meio para tal.

Espero, sinceramente, meu querido, que a resposta esteja a alturade sua curiosidade e, caso não esteja, estou cá para saná-la.

Um beijo terno, de seu amigo,

Dan.

Saga

2011-11-20T00:00:00.000-03:00

(...) Hans suspirava e nas longas noites de Inverno procurava ouvir, quando o vento soprava do sul, entre o sussurrar dos abetos, o distante, adivinhado, rumor da rebentação. Carregado de imaginações queria ser, como os seus tios e avós, marinheiro. Não para navegar apenas entre as ilhas e as costas do Norte, seguindo nas ondas frias os cardumes de peixe. Queria navegar para o Sul. Imaginava as grandes solidões do oceano, o surgir solene dos promontórios, as praias onde baloiçam coqueiros e onde chega até ao mar a respiração dos desertos. Imaginava as ilhas de coral azul que são como os olhos azuis do mar. Imaginava o tumulto, o calor, o cheiro a canela e laranja das terras meridionais.

Queria ser um daqueles homens que a bordo do seu barco viviam rente ao maravilhamento e ao pavor, um daqueles homens de andar baloiçado, com a cara queimada por mil sóis, a roupa desbotada e rija de sal, o corpo direito como um mastro, os ombros largos de remar e o peito dilatado pela respiração dos temporais. Um daqueles homens cuja ausência era sonhada e cujo regresso, mal o navio ao longe se avistava, fazia acorrer ao cais as mulheres e as crianças de Vig e a história que eles contavam era repetida e contada de boca em boca, de geração em geração, como se cada um a tivesse vivido. (...)

A sua adolescência cresceu entre os cais, os armazéns e os barcos, em conversas com marinheiros embarcadiços e comerciantes. De um barco ele sabia tudo desde o porão até ao cimo do mais alto mastro. E, ora a bordo ora em terra, ora debruçado nos bancos da escola sobre mapas e cálculos, ora mergulhado em narrações de viagens, estudando, sonhando e praticando, ele preparava-se para cumprir o seu projecto: regressar a Vig como capitão de um navio, ser perdoado pelo Pai e acolhido na casa.

Dois dias depois de ter recolhido Hans, Hoyle levou-o ao centro da cidade e comprou-lhe as roupas de que precisava e também papel e caneta.

Hans escreveu para casa: pediu com ardor perdão da sua fuga, dizia as suas razões, as suas aventuras, o seu paradeiro. Prometia que um dia voltaria a Vig e seria o capitão de um grande veleiro.

A resposta só veio meses depois. Era uma carta da mãe. Leu:

"Deus te perdoe, Hans, porque nos injuriaste e abandonaste. Manda-me o teu pai que te diga que não voltes a Vig pois não te receberá."

Depois dessa carta, Hans sonhou com Vig muitas vezes. (...)

Mas dele, Hans, burguês próspero, comerciante competente, que nem se perdera na tempestade nem regressara ao cais, nunca ninguém contaria a história, nem de geração em geração, se cantaria a saga.

Sophia de Mello Breyner Andresen, "Saga", In: Histórias da Terra e do Mar, Figueirinhas.

2. O Flautista Infernal

2011-11-15T00:02:00.000-03:00

Três anos haviam se passado.

Havia sido em um fim de tarde, o céu maiscrepuscular que poente, de um tom roxo-chama bruxuleante, cingia aquela densamassa verde-escuro que era a floresta que circundava o norte de nossa vila.

Pensava naquela tarde mesmo, no que haviaacontecido, mais cedo, no lago do outro lado de onde morávamos. Eu ali, olhandoaquele final de tarde, rememorava.

Tinha ido ao lago, o dia estava estranhamentequente e brilhante, como não acontecia há muito tempo. Tomava banho, quandoAuletho apareceu tocando flauta doce. Dela tirava uma melodia tão envolventeque, o tempo pareceu ter parado para escutá-lo e, eu me senti uma folha,dançando e rodopiando no ar, enquanto o Sol acariciava a minha pele vestida deágua.

Eu fazia isso na minha mente, pois eu era o tempo.Eu havia parado e me perdido ouvindo-o tocar. E, Auletho, por entre as notasque sonhava naquele pedaço de madeira, sorria.

E logo estávamos na água juntos, brincando como sódois homens poderiam brincar.

Naquele início de noite, ainda poente, encostado nomuro que delimitava as cercanias norte da vila, eu me lembrava daquela tarde,enquanto olhava a massa densa de troncos e folhas vestidos de quase.

E como se saído de um sonho, daquele meu devaneio,Auletho, do outro lado da mureta, tocando sua doce flauta, dançando e mechamando para si. Eu também o chamava, mas, quanto mais o fazia, mais ele sedistanciava em direção à floresta. Tocando e dançando.

Quando ele sumiu por entre as árvores, pulei o muroe corri atrás dele, no entanto a única coisa que eu tinha dele era sua melodia.Auletho havia se fundido com a floresta.

Procurando discernir de que direção a melodiaflanava, segui floresta adentro.

Depois de uma difícil caminhada de, mais ou menos,meia hora, encontrei uma clareira, onde figuras belamente vestidas se reuniamalegremente em volta de uma mesa.

A lua já ia alta no céu.

Então, Auletho, com seus olhos negros brilhantes,apareceu atrás de mim, junto com sua inebriante melodia.

Flocos de neve cintilavam em torno de nós, comofadas.

Por causa disso, aquelas belas criaturas, aquelesbelos jovens rapazes de alvíssima pele e olhos púmbleos, notaram a nossapresença e, pegando-me pelo braço me postaram diante a uma cadeira. A queficava a esquerda da cabeceira da mesa.

Todos, ali, eram rapazes e aparentavam ter a mesmaidade que eu, embora meus olhos castanhos e pele de tons árabes contrastassemcom a sua alvura.

Auletho tomou seu lugar, a cabeceira da mesa, apóshaver parado de tocar (embora a música continuasse!). Convidou-me a sentar emandou que servissem o chá.

Sentei e bebi.

Quando tomei o primeiro gole, um crovacho crocitou,a lua cheia desapareceu, um vento frio cortou a clareira... Os olhos de Aulethobrilharam ainda mais, maliciosamente, e sua pele clara queimou rubra, de umrubro fantasmático. Todos os outros olhos, olhos dos outros meninos, ficaramleitosos e a pele alva-acetinada tornou-se amarelada e macilenta.

Ao redor de mim, toda aquela maravilha que era aclareira, brilhante e alegre com sua melodia envolvente, tornou-se escura, comossos de pequenos animais e vermes espalhados pelo chão e mesa, com umaharmonia fúnebre que saía das flautas mal entalhadas de sátiros bêbados.

E eu, desde aquele gole de chá, fiquei presonaquela soirée fantasmagórica eeterna, tendo como companhia aqueles meninos.E o que eram essas criaturas?Seres sem vontade, sem história, passado ou futuro, nem mesmo presente; nãoviviam. Repetiam mecanicamente os mesmos gestos e trejeitos. Parecia-me umgrande balé asquerosamente sincronizado.

Primeiro dançavam aquela música agourenta, quesubia e descia de modo descompassado em guinchos e pigarros. Depois sentavam-seà mesa e bebiam daquele chá verdoso-consistente e partilhavam de bolosembolorados e torradas cobertas de vermes, como se fossem as coisas maisdeliciosas, como se fosse ambrosia.

Apenas Auletho e eu não comíamos essas coisas, anós era servido chá fresco de sementes de romã e pães e frutas.

Continua...

Aula de Literatura: o uso Responsável e Ético de textos de um autor sobre a sua própria produção literária

2011-11-10T20:49:00.001-03:00

Daniel Prestes da Silva (Graduação/UFPA)

Será possível um autor falar do processode escrita como algo em devir?

A partir deste questionamento,discorreremos à luz da perspectiva bakhtiniana, sobre autor e autoria, entendendoesses processos como práticas sociais, no quais os papeis assumidos pelosujeito são cambiantes dentro de uma mesma esfera, a de autor/ escritor.

Bakhtin (2010) entende que o processo deescrita é algo que não se pode explicar, não enquanto algo em devir; o que sepode fazer é falar do que ali já está posto, e quando isso acontece, já não émais o escritor da obra que ali se encontra, e sim o autor.

Para entender melhor essa colocação,temos que ter em mente a distinção entre autor e escritor. O autor é uma figuraabstrata, que só existe no âmbito discursivo; é ele que engendra, articula atrama que será desenvolvida e posta por um narrador. No que tange à figura doescritor, ele é o ser físico que inscreve a história no papel, por meio de signosgráficos. Este só existe no momento da escritura, da confecção, e é só nestemomento que autor e escritor tornam-se uno.

Assim sendo, o escritor é uma práticasocial, assim como o leitor, já que estes só se materializam no âmbito daatividade, não podendo ser caracterizados como algo do presente, entendido aquicomo a acepção de tempo verbal que indica hábito ou constância. Também nãopodemos entender a figura do escritor, por meio dessa mesma assertiva, em umpresente contínuo, pois, como dito anteriormente, o processo de escrever é um vir-a-ser. Ao nos referirmos à prática,não estamos mais tratando do processo, e sim, de algo finalizado, findo, logopertencente ao tempo passado, uma ação finalizada, mesmo que pertencente a ummovimento inacabado.

Posto isso, como compreender o movimentode “um escritor falando do que escreveu”, usando o marcador pessoal “eu”?

A partir das considerações feitas acimasobre o ente escritor, não é-nos possível entender essa prática como algocoerente, já que no momento em que este “eu” fala, não é mais o mesmo “eu” queescrevia o texto, ele tornou-se “outro”, pois assume outra prática social, nãomais como um escritor/autor, mas como um escritor/crítico, que analisa e vêpossibilidades e intenções possíveis no texto que foi escrito.

Ele pode até dizer o que o texto querdizer, mas isso não pode ser tomado como verdade única, pois assim considera omesmo como algo fechado, que não pode ser atualizado por meio de interaçõesdialógicas outras, feitas por outros sujeitos, que constituídos por discursosvariados, encontrarão tantas outras possibilidades de leituras.

Portanto, escritores que falam de “sua”obra, não estão falando do que escreveram enquanto processo, e sim, do que estáescrito, pois aqueles já não estão mais na prática social da autoria, mas vivema identidade de leitor, que interpreta e compreende, a partir da suaconstituição ideológica, o que ali está posto.

Por exemplo, com a carta de CaioFernando Abreu (Porto, 22 de novembro de 1979), que se encontra no final de Morangos Mofados (2005), encaminhadapara um amigo seu, Zézim, que trata sobre “o processo de escrita”, de acordocom um trecho do texto da orelha dessa edição, que transcrevemos a seguir: “Numacarta a um amigo, que poderá ser lida no final deste volume, Caio conta oprocesso de criação de Morangos Mofados,a analogia com a música Strawberry fieldsforever, o mergulho sofrido e necessário no mundo interior para deleextrair a literatura.” Ora, o trecho, anteriormente, exposto nos diz que Caiorevelou ao seu amigo sobre o processo de criação, entretanto não é o queverificamos, quando vamos à fonte primária e citada. O trecho em questão segueabaixo:

Chama-se Morangos Mofados, vai levar uma epígrafe de Lenon & McCartney,to aqui com a letra de Strawberry fieldsforever pra traduzir. Zézim, eu acho que tá tão bom. Fiquei completamentecego enquanto escrevia, a personagem (um publicitário, ex-hippie, que cisma quetem câncer na alma, ou uma lesão no cérebro por excesso de drogas, em velhoscarnavais, e o sintoma – real – é um persistente gosto de morangos mofados naboca) tomou o freio nos dentes e se recusou a morrer ou a enlouquecer no fim.Tem um fim lindo, positivo, alegre. Eu fiquei besta. O fim se meteu no texto enão permitiu que eu interferisse. Tão estranho. Às vezes, penso que, quandoescrevo, sou apenas um canal transmissor, digamos assim, entre duas coisastotalmente alheias a mim, não sei se você entende. Um canal transmissor com umcerto poder, ou capacidade, seletivo, sei lá.

Nele não há uma explicação ou revelaçãodo processo de escrita de MorangosMofados, muito pelo contrário, Caio se compara a um cego, na hora dacomposição, alguém que não vê o que está fazendo, portanto alguém que não sabeo processo. O máximo que ele consegue é sentir que algo nele acontece, quandoescreve, e isso é verbalizado na parte do excerto em que ele se compara a umcanal transmissor. Ele é o meio pelo qual a sua escrita aparece, um fiocondutor, instrumento e ferramenta, que realiza uma tarefa sem sabê-la como.

No que se refere estritamente a Morangos Mofados, Caio se limita a fazerum brevíssimo resumo do que se encontra no conto e de impressões pessoais sobreo mesmo, verificados nas expressões “tão tão lindo” e “final alegre, positivo”,ou seja, ele faz juízos de valor. Já em relação à analogia, referida no textode orelha de Morangos Mofados que seremete a carta, não existe, o que há, como visto no excerto acima, é apenas aafirmação de que o texto terá como epígrafe a letra da música de Lennon &McCartney, nada mais.

Nem no trecho em que Caio fala de comoaumentar o arcabouço literário, de ideias e experiências poderíamos afirmar quehá ali “um falar do processo de escrita”, pois não existe uma descriçãocontínua de como isso “acontece”, e sim a enumeração de atividades que podemajudar alguém, neste caso Zézim, a criar, escrever um texto, como vemos notrecho a seguir:

Zézim, remexa na memória, na infância, nos sonhos, nas tesões, nosfracassos, nas mágoas, nos delírios mais alucinados, nas esperanças maisdescabidas, na fantasia mais desgalopada, nas vontades mais homicidas, no maisaparentemente inconfessável, nas culpas mais terríveis, nos lirismos maisidiotas, na confusão mais generalizada, no fundo do poço sem fundo doinconsciente: é lá que está o seu texto.

E ler, ler é alimento de quem escreve.

Mai adiante, Caio afirmará que: “Cada um tem seus processos [de escrita],você [Zézim] precisa entender os seus”.

Portanto, entendemos que o autor daorelha do livro Morangos Mofados(2005), pode ter tido uma postura equivocada frente dois textos de um mesmoautor, interpretando um (a carta) como crítica/teoria de outro (o Morangos Mofados), evidenciando, assim,uma ato irresponsável e antiético para com os textos e seus possíveis leitores,que, pouco atentos, veriam o uso da carta como um texto explicativo de umprocesso de escrita e de elucidação mesma, dessa obra de Caio.

Tudo isto posto, concluímos considerandoque, textos que falam de outros textos, escritos por um mesmo autor, encontram,não só, figuras identitárias diferenciadas, haja vista que a prática social aliexercida é diferente - não mais de autor-criador, mas sim de autor-crítico e doautor-leitor; como também sujeitos e contextos diferenciados, que influenciarãona leitura do texto, seja do autor-crítico ou de outro leitor, configurando-seentão, como possibilidades interpretativas do texto escrito/lido.

Tendo isso em mente, o professor quefizer uso destes textos, que escritos pelo mesmo escritor, remetem a uma obrapublicada daquele mesmo, deve ter a preocupação de mostrar aos seus alunos que,ali, é o texto de um crítico/leitor que toma elementos de análise emetodologias próprios de interpretação e compreensão textual, e não como se vêem algumas aulas de Literatura, como sendo a leitura “sacra” que explica otexto, matando outras possíveis análises que não seguem a linha de quem oescreveu.

Esse posicionamento do professor, frentetais modalidades textuais, evidencia uma postura responsável e ética, naconcepção bakhtiniana de responsabilidade (respondiblidade) e ética (GEGE,2010), já que permite um melhor uso e compreensão da produção de determinadosautores, percebendo-os não só como pertencentes a uma única prática social enem produtores de um determinado tipo de gênero textual. Mas, o mais importanteé que tratam o texto literário como deve ser, um texto aberto para leiturasmúltiplas, inclusive a do sujeito que o produziu.

Assumindo essa postura diante dostextos, também permite aos alunos o desenvolvimento do pensamento crítico, poisos faz perceber a pluralidade do texto literário por meio de uma interaçãodialógica, na construção da imagem de outros, embasada por um referencialsólido, já que construído por meio de diálogo e do evidenciamento dasmultifaces dos textos literários.

REFERENCIALTEÓRICO

ABREU,C. F. Morangos mofados. – Rio deJaneiro: Agir, 2005.

BAKHTIN,M. M. Estética da Criação Verbal. – 5ª ed. – São Paulo: Editora WMF MartinsFontes, 2010

GRUPODE ESTUDOS DOS GÊNEROS DO DISCURSO – GEGe. Palavrase contrapalavras: conversando sobre os trabalhos de Bakhtin. – São Carlos:Pedro & João Editores, 2010.

Publicado em: FREITAS, Maria Teresa Assunção (org. e coord.)... et al. A responsividade bakhtiniana: na educação, na estética e na política. – Juiz de Fora: Ed. UFJF, 2011. 112-114. – Disponível também no sítio: http://eebaeducacao.blogspot.com/2011/10/daniel-prestes-da-silva.html -- Clique aqui para fazer o download.

Mar

2011-11-07T13:06:00.000-03:00

Longe no tempo.
Fora do espaço.
Onde só o abstrato alcança.
Além-Aquém-Mar.

O Flautista Infernal - 1. A criança abandonada

2011-11-01T12:08:00.001-03:00

Todos acreditavam, e não estavam de todo errados, que ele havia sido um bebê abandonado, que fora achado por um mascate, em uma bétula rachada, no meio de uma clareira na floresta próxima a nossa vila. Estava enrolado em panos escarlates sedosos, e junto ao seu corpo uma belíssima flauta doce, talhada em carvalho com enxertos de bétula, a mesma árvore em que se encontrava. Foi em uma noite sem lua e sem estrelas, fim do inverno.

O mascate, que atravessava a floresta ao norte de nossa vila, encontrou o pequeno infante e o deixou aos cuidados de uma jovem viúva desprovida de filhos. Seu nome era Cora, a época com seus trinta anos e professora de música e, dizem alguns, uma filha da Grande Mãe, sendo por isso que, não se relacionava com muitos dos outros moradores de nossa vila. Não mais do que o necessário.

Chamara a criança de Auletho, como indicava o pedaço de pergaminho preso a flauta que ele trazia consigo, e desde cedo lhe iniciou nas artes da música e dos mistérios da Mãe. Assim sendo, ele quase não participava das aventuras que nós garotos vivíamos, embora eu tivesse maior contato com ele, por também aprender a tocar instrumentos e por sempre fazer questão de tê-lo perto de mim. A sua tez límpida e louçã em contraste com aqueles cabelos negros e sedosos, além daquele sorriso fácil, mesmo quando tocava sua inseparável companheira, a flauta doce de carvalho e bétula, com aqueles lábios como cerejas.

Às vezes, Auletho e eu fugíamos, sozinhos, para a região do lago na parte sul da vila, ficando muitas vezes até a Lua estar alta no céu.

Quando tinha catorze anos, Cora faleceu enquanto dormia e Auletho ganhou o mundo. Seguiu pela floresta, de onde tinha vindo e que nos era proibida. Era a última noite de lua minguante daquele ciclo.

Continua...

Poesia

2011-10-23T08:00:00.000-03:00

A inspiração me tem abandonado

haveria de trabalhar a transpiração

mas nem essa funciona.

O tempo passa e há muito que

não escrevo

Outras eras assim chegaram

todavia, feneceram.

A alegria, a tristeza nem o próprio

Tédio ajudam.

Eu queria poder escrever teu poema

no entanto, estou vivendo

sem minha poesia.

Publicado originalmente em: Olho de Boto, Santarém, p. 02 - 02, 10 abr. 2007.

Via-Láctea

2011-10-07T00:00:00.000-03:00

Olavo Bilac

XIII

"Ora (direis) ouvir estrelas! Certo
Perdeste o senso!" E eu vos direi, no entanto,
Que, para ouvi-las, muita vez desperto
E abro as janelas, pálido de espanto...

E conversamos toda a noite, enquanto
A via-láctea, como um pálio aberto,
Cintila. E, ao vir do sol, saudoso e em pranto,
Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: "Tresloucado amigo!
Que conversas com elas? Que sentido
Tem o que dizem, quando estão contigo?"

E eu vos direi: "Amai para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
Capaz de ouvir e de entender estrelas".

O Menino Que Fazia Versos

2011-09-28T21:48:00.001-03:00

Um conto de Mia Couto.

- Ele escreve versos!

Apontou o filho, como se entregasse criminoso na esquadra. O médico levantou os olhos, por cima das lentes, com o esforço de alpinista em topo de montanha.

- Há antecedentes na família ?

- Desculpe, doutor ?

O médico destrocou-se por tintins, Dona Serafina respondeu que não. O pai da criança, mecânico de nascença e preguiçoso por destino, nunca espreitara uma página. Lia motores, interpretava chaparias. Tratava-a bem, nunca lhe batera mas a doçura mais requintada que conseguira tinha sido em noite de núpcias:

- Serafina, você hoje cheira a óleo Castrol.

Ela hoje até se comove com a comparação. Sim, perfume de igual qualidade qual outra mulher pode sequer sonhar ? Pobres que fossem os dias, para ela, tinham sido lua-de-mel. Para ele, período de rodagem. O filho fora confeccionado nesses namoros de unha suja, restos de combustível manchando o lençol. E oleosas confissões de amor.

Tudo corria sem mais, a oficina mal dava para o pão e a escola do miúdo. Mas eis que começam a aparecer, pelos recantos da casa, papeis rabiscados com versos. O filho confessou, sem pestanejo, a autoria do feito.

- São meus versos, sim.

O pai logo sentenciara: havia que tirar o miúdo da escola. Aquilo era coisa de estudos a mais, perigosos contágios, más companhias. Pois o rapaz, em vez de se lançar no esfrega-refrega com as meninas se acabrunhava nas penumbras e, pior ainda, escrevia versos. O que se passava: mariquice intelectual ? Ou carburador entupido, avarias dessas que a vida do homem se queda em ponto morto ?

Dona Serafina defendeu o filho e os estudos. O pai, conformado, exigiu: então, ele que fosse examinado.

- O médico que faça revisão geral, parte mecânica, parte eléctrica.

Queria tudo. Que se afinasse o sangue, calibrasse os pulmões, e sobretudo lhe espreitassem o nível do óleo na figadeira. Houvesse que pagar por sobressalentes, não importava. O que urgia era por cobro àquela vergonha familiar.

Olhos baixos, o médico escutou tudo, sem deixar de escrevinhar num papel. Aviava já a receita para poupança de tempo. Com enfado, o clínico se dirigiu ao menino:

- Dói-te alguma coisa ?

- Dói-me a vida, doutor.

O doutor suspendeu a escrita. A resposta, sem dúvida, o surpreendera. Já Dona Serafina aproveitava o momento: está a ver, doutor ? Está ver ? O médico voltou a erguer o olhos e a enfrentar o miúdo:

- E o que fazes quando te assaltam essas dores ?

- O que melhor sei fazer, excelência, é sonhar.

Serafina voltou à carga e sapateou a nuca do filho. Não lembrava o que pai lhe dissera sobre os sonhos ? Que fosse sonhar longe ! Mas o filho reagiu: longe, porquê ? Perto, o sonho aleijaria alguém ? O pai teria, sim, receio de sonho. E riu-se, acarinhando o braço da mãe.

O médico estranhou o riso. Custava a crer, visto a idade. Mas o moço, voz tímida, foi-se anunciando. Que ele, modéstia apartada, já inventara sonhos desses que já nem há, só no antigamente, coisa de bradar à terra. Exemplificaria, para melhor crença. Mas nem chegou a começar. O doutor o interrompeu:

- Não tenho tempo, moço, isto aqui não é nenhuma clínica psiquiátrica.

A mãe, em desespero, pediu clemência. O doutor que desse ao menos uma vista de olhos pelo caderninho dos versos. A ver se ali catava o motivo de tão grave distúrbio. Contrafeito, o médico aceitou e guardou o manuscrito na gaveta. A mãe que viesse na próxima semana. E trouxesse o paciente.

Na semana seguinte foram os últimos a serem atendidos. O médico, sisudo, taciturneou: o miúdo não teria, por acaso, mais versos ? O menino não entendeu.

- Não continuas a escrever ?

- Isto que faço não é escrever, doutor. Estou, sim, a viver. Tenho esse pedaço de vida - disse, apontando um novo caderninho - quase a meio.

O médico chamou a mãe, à parte. Que aquilo era mais grave do que se poderia pensar. O menino carecia de internamento urgente.

- Não temos dinheiro, fungou a mãe entre soluços.

- Não importa, respondeu o doutor.

Que ele mesmo assumiria as despesas. E que seria ali mesmo, na sua clínica que o menino seria sujeito a devido tratamento.

Hoje quem visita o consultório raramente encontra o médico. Manhãs e tardes ele se senta num recanto do quarto de internamento do menino. Quem passa pode escutar a voz pausada do filho do mecânico que vai lendo, verso a verso, o seu próprio coração.

O Pica-Flor Barroco*

2011-09-17T21:15:00.001-03:00

“[a] natureza da malícia humana(...) [tem] prazer em encontrar um vício ou um defeito por detrás de umaqualidade.” – Bréal.

Ao tempo do barroco brasileiro, períodoliterário no qual há uma forte predominância de opostos e conflitos ideários,que remete ao momento histórico no qual o estilo está inserido, a saber, aReforma e a Contra-Reforma, tem-se como principal poeta nacional, Gregório deMatos Guerra.

Matos Guerra nasceu ao 07 de abril de1623, na cidade de Salvador, Bahia; e faleceu em Recife, Pernambuco, em 1696.Tem em sua produção poética desde poemas sacros, passando por de cunholírico-amorosos e satíricos, sendo neste último que ele se revela um exímiomanipulador da língua [escrita], que lhe angariou a alcunha de “Boca doInferno”.

Nessa temática a pena de Gregório nãoisentava quem quer que fosse, governo, Igreja ou mesmo a cidade da Bahia comoum todo. No exemplo que utilizaremos a seguir, trata-se de um poema de dezversos em redondilha maior (heptassílabo):

Se ¹/Pi ²/ ca ³/ -flor ⁴/ me ⁵/ cha ⁶/ma⁷/ is,

-uma forma poética muito popular à época – ele satiriza uma freira.

“Auma que lhe chamou ‘Pica-flor’.” (261)

01Se Pica-flor me chamais,

02Pica-flor aceito ser,

03mas resta agora saber,

04se no nome, que me dais,

05meteis a flor que guardais

06no passarinho melhor!

07se me dais este favor,

08sendo só de mim o Pica,

09e mais o vosso, claro fica,

10que fico então Pica-flor.

(MATOS, G. Seleção de Obras Poéticas. p.3-4)

O termo ‘Pica-flor’, no poema deGregório de Matos acima transcrito, lhe serve tanto como mote quanto comosíntese, como se verá no decorrer deste ensaio.

Como mote deve-se ao fato de ter sido opoeta assim caracterizado por uma freira que lhe chamou – muito imprudentemente-, como se verifica em algumas versões no recorte histórico que precede opoema: “A uma freira que satirizando a delgada fisionomia do poeta lhe chamou‘Pica-flor’.”

Quanto à síntese dá-se por osignificante ‘Pica-flor’ constituir, neste poema, símbolo de união carnal, tãoalmejado pelo eu - lírico. Pica-flor pode ser assim significado se levar-se emconsideração que o termo ‘pica’ é, em determinados contextos lingüísticos,utilizado como sinônimo do órgão genital masculino, que, por sua vez, é umametonímia de homem. Haja vista que é também a denominação de um pássaro,conhecido como ‘beija-flor’, e desde os tempos antigos estes animais (ospássaros) são associados à figura masculina, como se pode verificar nafotografia de Henri Dussat, do “monumento helênico em forma de falo (...) [ondeo] pedestal está ornado com relevos que representam o pássaro-falo que, nessecortejo, ia sobre uma carroça” (BATAILLE, 1988).

O mesmo processo metonímico visualizadoem ‘Pica’, também ocorre em ‘Flor’, no que tange a relação de representação dofeminino. Assim, os dois elementos unidos, formando uma palavra composta,possibilitam outras significações, as quais serão tratadas a seguir.

A idéia de conjunção carnal vistaanteriormente no significante ‘Pica-flor’, e que como já se houve dito éalmejado pelo eu-lírico, é confirmada em pelo menos duas oportunidades nodecorrer do poema. A primeira ocorre no sétimo verso (se me dais este favor,), em que o ‘favor’ ao qual o eu-lírico serefere é o de cunho sexual; a segunda é apresentada nos três versos finais:

08 sendo só demim o Pica,

09 e mais ovosso, claro fica,

10 que ficoentão Pica-flor.

A união de elementos antagônicos, umacaracterística cara a estética Barroca, como verificou-se no início destetrabalho quando discorreu-se, brevemente, acerca algumas de suas especificidades, produz a formação de um serhibrido, equilibrado, perfeito em sua forma, dada a correspondência entre oselementos do título e que permeia todo o poema:

PICA – FLOR

1234 - 1234

Entretanto, este equilíbrio só poderáser alcançado se for da vontade dafreira em fazer do eu - lírico,de fato, um ‘Pica-flor’, tal qual, ela o haviaqualificado e que nos é mostrado no primeiro verso do poema (Se Pica-flor me chamais,), assim como no recorte histórico, aquijá evidenciado. Essa delegação de poder que o eu - lírico faz em favor dafreira é configurado formalmente no uso do condicional ‘se’ ao longo do poema,que passa a idéia de isenção de qualquer condenação futura do eu - lírico, jáque este não a terá forçado a fazer coisa alguma.

Além disso, o uso do condicional ‘se’ emconjunção com o tom formal que o eu - lírico utiliza para dirigir-se à freira (se me dais / e o mais vosso) passa a noção de respeito, embora seja nada mais doque o escárnio do eu – lírico, ‘mascarado’.

Essa consideração acerca o poema, aproposta de união carnal entre o eu-lírco e a freira, só pode ser levada a cabose tivermos em mente algumas características das freiras à época e que ele foiescrito e que viveu Gregório de Matos, que entravam no convento ou por teremdado um mau passo ou por serem herdeiras, eram ali postas por algum parente quepretendia gozar dos bens daquela, como nos diz Bosi (1992) na Dialética da Colonização.

Nesta breve análise de um poema deGregório de Matos se pode perceber que o Barroco não foi um estilo literário marcadopor uma linguagem hermética ou conflitos existencialistas apenas, que houve,também, uma vertente um tanto quanto mais ‘leve e descompromissada’, pautada nouso de uma linguagem e de assuntos mais cotidianos.

REFERÊNCIASBIBLIOGRÁFICAS

BATAILLE,G. O erotismo. trad. João Bénard daCosta. ed. 3ª. Lisboa: Edições Antígona, 1988.

BOSI,A. Dialética da colonização. São Paulo: Companhia das letras, 1992.

BRÉAL,M. Ensaio de semântica: ciência dassignificações. trad. Aída Ferrás... [et al.]. São Paulo: EDUC, 1992, p. 78.

FAUSTINO,M. De Anchieta aos concretos. (org) Maria Eugênia Boaventura. São Paulo:Companhia das letras, 2003.

MATOS,G. Seleção de Obras Poéticas. Disponível em: <http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/bv000119.pdf> Acesso em: 02de set. 2009.

Biografiado autor. Disponível em:<http://www.biblio.com.br/defaultz.asp?link=http://www.biblio.com.br/conteudo/GregoriodeMatos/GregoriodeMatosGuerra.htm>Acesso em: 02 de set. 2009.

*Texto apresentado na Semana Acadêmica do Curso de Letras da UFPA, 2008.

Untied

2011-09-14T00:00:00.000-03:00

Para ler ouvindo 'Don't you remember' - Adele

Era um cadarço laranja. Um cadarço laranja, que se entrelaçava em si, em um allstar marrom, que antes tivera cadarços, também, marrons.

Duas pontas que se encontravam em um laço, forte e vibrante de laranja reluzente. Forte e apertado, sem ser um nó.

Por muito tempo, foi o laço de duas pontas, que se encontravam e volteavam uma por cima da outra, com graça e harmonia de um casal de bailarinos, que entre saltos e rodopios, terminavam a dança em um abraço.

Porém, esse mesmo tempo, que os manteve juntos, cuidou de, junto com as intempéries climáticas e mau alojamento, os afastar. Começaram com pequenos afrouxamentos, o laço já não se fazia apertado o suficiente, o que, por conseguinte, levaram as pontas a constantes desenlaços.

Desenlaçadas, as pontas livres naquele allstar marrom, que parecia feito de camurça ou veludo, foram pisoteadas, enlameadas; esgarçando-se.

Laço de pontas de espanadores, cada vez mais frouxo.

As pontas tentaram reformá-las, deixa-las parecidas como dantes; no laço procurou-se restaurar a beleza da atração e movimentos dos corpos celestiais. Tudo em vão, elas, as pontas, não se lembravam mais do que as atraíra para aquele laço, que agora mais lhes parecia um nó. Sempre apertado e sufocante.

No, they didn’t remember, the reason they loved each other before. Assim como, você não os sente, os nossos laços, de outrora.

Onda

2011-09-08T12:44:00.002-03:00

Antonio Cícero

Conheci-o no Arpoador,

garoto versátil, gostoso,

ladrão, desencaminhador

de sonhos, ninfas e rapsodos.

Contou-me feitos e mentiras

indeslindáveis por demais:

eu todo ouvidos, tatos, vistas,

e pedras, sóis, desejos, mares.

E nos chamamos de bacanas

e prometemo-nos a vida:

Comprei-lhe um picolé de manga

e deu-me ele um beijo de língua

e mergulhei ali à flor

da onda, bêbedo de amor.

De: GUARDAR, Rio de Janeiro, Record, 1996.

Lá fora, a noite é um pulmão ofegante...*

2011-08-31T18:40:00.000-03:00

Tudo havia começado naquela hora, com aquelas palavras brilhantes no quadro-negro “Lá fora, a noite é um pulmão ofegante...”, escritas pelo professor de redação. Mas o que poderia ser uma noite igual a um pulmão ofegante?!

Meu mundo havia estancado e um grande aviso em neon flutuava frente aos meus olhos: ESTAMOS EM GREVE!

Pensamentos eu não tinha e, se piscar e respirar não fossem involuntários... Ah, quanta improdutividade a minha! Como eu não sabia o que era “uma noite como um pulmão ofegante”?

Onde estariam os meus manuais? Aonde foram guardadas as minhas enciclopédias e gramáticas? Quais escritores, daqueles todos que não li das aulas de literatura, teriam dito o que é ser como um ‘pulmão ofegante’.

Duas aulas de cinquenta minutos. Trinta minutos passados e uma folha em branco sobre a minha mesa.

Eu sorria, enquanto batia o lápis repetidamente na carteira e olhava para os lados. Tinha a impressão que, todos os meus amigos haviam escritos páginas e mais páginas sobre a tal noite ofegante como um pulmão. Não, não era esse o tema da redação, não era a noite que era ofegante como um pulmão, o pulmão que era ofegante como uma noite.

Gotas de suor escorriam pelo meu rosto. Dois, três botões da minha camisa já estavam desabotoados, mangas dobradas até a altura dos cotovelos e uma página em branco a minha frente.

Uma aula de cinquenta minutos.

Maldita noite como um pulmão ofegante! Aonde teriam ido os temas: “As suas férias” ou “Fale sobre uma aventura com seu animal de estimação”? Até mesmo os temas livres, que me possibilitariam falar, como sempre, dos ataques das mil taturanas douradas...

É isso! A noite como um pulmão ofegante era como ser perseguido por mil taturanas douradas, só que de noite. Todas sedentas pelos meus pontos e vírgulas, apostos e frases feitas, cheias de efeito.

Apenas 10 minutos...

Lá fora, a noite é um pulmão ofegante, aonde mil taturanas voadoras vem ao encalço das minhas regras pontuação, minha boa ortografia e todos os clichês ensinados nas antigas aulas de redação, para escrever uma boa composição.

A noite ofega como um gramático ao deparar-se como uma folha em branco, muita norma e pouca imaginação, lá fora.

*Texto originado a partir do tema proposto em “Escrever é fácil”, de Furio Lonza.

Quintal

2011-08-25T08:00:00.000-03:00

Nunca tinha percebido que em casa, pelas portas dos fundos, podia-se chegar naquele lugar, muito embora minha mãe houvesse me dito que, aquela porta e aqueles fundos sempre estivessem ali.

Os fundos da casa, não era um quintal, mas sim uma outra frente. Uma frente que não tinha grades e nem muros e dava para uma rua sinuosa de interior de alguma cidade perdida em nosso imenso estado.

Eu não sabia que lugar era aquele, e minha mãe continuava dizendo que eu conhecia, porém eu de nada podia me lembrar, nem do lugar e nem dos nomes que minha mãe pronunciou em seguida, ao contar um pequeno acontecimento de minha infância.

O que se passara era que, quando pequeno eu teria ficado com medo de uma estória que o filho de uma tal Dona Olímpia havia me contado, com óvnis e alienígenas no enredo, como personagens principais.

Não me lembrava de Dona Olímpia ou mesmo de seu filho, mas ao olhar em direção, novamente a sua casa, algo de familiar, rapidamente, perpassou a minha memória. Tão rápido como uma lebre que foge da raposa em campo aberto.

Na direção oposta, pensei ter visto uma grande continuação de estrada e ponte de madeira e o tempo estava escurecido, como se fosse chover muito, mas apenas como se fosse, pois não choveria. Não sei como tinha certeza disso, apenas a tinha.

Contudo a certeza de que não choveria, não era a mesma compartilhada por aquela grande estrada e, de repente o dia se fez claro de sol e azul límpido e onde eu via uma estrada era, agora um grande e largo rio, com uma ponte não terminada no fim da rua.

Fiquei embasbacado, por não ter percebido antes que aquilo não era uma via, mas supus que, o dia escuro e sua macia névoa haviam prendido mais a minha atenção do que o caminho que eu pretensamente pensava estar olhando.

Então me vi conversando com garotos, sobre a distância que haveria de ter de uma margem a outra, e em cálculos absurdos, chegamos à conclusão que era de sessenta metros e ficamos satisfeitos com isso.

Refiz o caminho de volta, até em casa. Entrando pela cozinha de azulejos brancos vi minha mãe sentada á mesa, no que deveria ser a sala, tomando algo que talvez fosse açaí. Perguntei se ela sabia daquelas coisas que estavam e como estavam lá fora, no que ela me respondeu que sim, e que eu também sabia.

Déjeuner du matin

2011-08-22T00:00:00.001-03:00

Fonte: PortoCroft Cultarte

Il a mis le café
Dans la tasse
Il a mis le lait
Dans la tasse de café
Il a mis le sucre
Dans le café au lait
Avec la petite cuiller
Il a tourné
Il a bu le café au lait
Et il a reposé la tasse
Sans me parler

Il a allumé
Une cigarette
Il a fait des ronds
Avec la fumée
Il a mis les cendres
Dans le cendrier
Sans me parler
Sans me regarder

Il s'est levé
Il a mis
Son chapeau sur sa tête
Il a mis son manteau de pluie
Parce qu'il pleuvait
Et il est parti
Sous la pluie
Sans une parole
Sans me regarder

Et moi j'ai pris
Ma tête dans ma main
Et j'ai pleuré

(Jacques PRÉVERT, Paroles,1945.
©1972 Editions Gallimard)

Henry Miller

2011-08-17T00:00:00.000-03:00

Henry Miller

Henry escreve: Viemos ao mundo para fazer parte dele, parte dele, para nutrir e sermos nutridos (...). É o desejo de Lawrence de altera as pessoas que traz mais catástrofes do que benefícios. É de um egoísmo cego e neurótico. Percebo que o desejo de reformular o homem afasta-o de seu próximo, em vez de aproximá-lo, É um caminho rumo ao isolamento. Rumo a um cuidado de si mesmo. Quando nos fartamos de tentar ajudar alguém, retornamos à multidão e nesse momento ajudamos de fato - apenas com nossa presença, pois a essas alturas a soma das experiências, do sofrimento, da autoánálise e da batalha espiritual já aprimorou o indivíduo, que então pode mover-se com uma sabedoria madura, consciente - e não com preceitos, ideias, fórmulas. Penso que talvez a razão de todas as dissensões entre "amigos" (um assunto que tanto ocupou Lawrence e Duhamel) seja um certo idealismo.

Henry acrescenta: Mais uma vez, trata-se de algo sacro demais, íntimo demais, isolado demais. Amor puro, amizade pura - estes são ideais. Pode ser que existam, vez que outra, e são coisas lindas de se vislumbrar. Mas não metas. São incríveis e acidentais (...). Quando [esses] dois homens [no Salavin de Duhamel] fazem um pacto eterno, eles estão se alienando da humanidade, o que é pecado (...). Marido e mulher fazem o mesmo quando se amam até a morte. Sugam-se um ao outro, até que não sobre nada. Aós um certo tempo, encontram-se cara a cara e vêem apenas uma casca seca e oca.

[Anaïs Nin. Incesto.]

« Sans-titre » ou « Petit garçon perdu »

2011-08-13T13:42:00.000-03:00

Il commençait à ressentir ce sentiment de ne pas se sentir, d'accueil et de chaleur tendre en se coulant ; il était éveillé, il le savait.

Comme dans un de ces films qu'il aimait regarder, il ouvrit un œil puis un autre, très lentement et tranquillement, comme si rien dans le monde était plus important que cet acte.

La lumière lui gênait, ce n'est pas qu'il y avait beaucoup de lumière dans la chambre, car il n'y avait guère, la lumière du matin semblait ne pas exister ce jour-là, si pâle qu'elle était, mais il referma les yeux et si vite qu'il semblait les avoir blessés avec une clarté enflammée.

Il se tourna. Il était en face au mur, comme si, même avec les yeux fermés, la lumière pâle le blessait encore, tout embrassé en position fœtale, essayant en vain de reprendre un sentiment de non appartenance, qu'il venait de perdre.

Il se leva et se dirigea vers la fenêtre ...

Non ! Ce serait une hyperbole, imaginer que cela pourrait être considéré comme une promenade, il ressemblait plus à traîner un espace ridiculement minuscule entre le lit et la fenêtre. Et celle, ce matin, montrait un ciel gris foncé et les temps se présentait d'une haleine fraîche et un peu froid, un jour parfait pour boire du café, fumer et ne rien faire.

Après l'étirement, il marcha à pied nu par la maison et en caleçons, il fût à la cuisine pour prendre un café frais dans la cafetière, alluma une cigarette et se dirigea vers le balcon, où il tomba sur la balançoire et se laissa profiter de son temps.

Un esprit détendu lui apporta des souvenirs ... Souvenirs d'une journée un peu comme cela, dont il avait le sentiment de qu'elle était passée y avait beaucoup de temps, comme si dans une autre vie.

- Il était là, à cette même banque, et avec lui, dans ses bras et avec la tête appuyée sur sa poitrine, jouant avec le cordon de son caleçons, ce garçon aux cheveux noirs tombés à plat sur son visage, le teint clair et aux yeux de miel ... -

Ces souvenirs lui firent de petites impulsions électriques lui traverser son corps en lui brûlant tout entière. Il sourit. Ce garçon, son simple souvenir, lui encore émouvait beaucoup, lui fit sentir stupide. Stupide d'amour.

Soudain un coq-oiseau flashé à ses yeux et alla sur les lis du jardinier et cela lui fit se réveiller de ces rêves, légèrement perturbé.

Il se demandait pourquoi il se laissait encore influencer par cela, après tout, tout avait été si longtemps et il n'y avait aucune raison pour qu'il se souvenait du passé, il ne reviendrait pas et il n'en voulait même pas ...

Il se leva, prit plus de café et se rendit de nouveau à être tombé sur la balancelle et ainsi passé la matinée.

Traduction à la langue française par: Jorge Lemos (2011).
Écriture originale: Não-Nomeado ou Menininho Perdido

Margaridas

2011-08-10T23:58:00.001-03:00

Fonte: Estela Flores

Nas minhas margaridas todas, tu és mal-me-queres.

Literatura - (alguns) elementos de conceituação

2011-08-08T00:00:00.000-03:00

Um dos (muitos) pontos pertinentes na conceituação do que é ou não literário, sem dúvida alguma, é o apoio que determinada produção tem na tradição e o modo como isto é trabalhado em sua constituição, como relembra Barbosa (1994, p. 22), em Literatura nunca é apenas Literatura, quando lembra um trecho escrito, em 1916, de Fernando Pessoa que, “dizia mais ou menos assim: ‘No mais pequeno poema de um poeta deve haver sempre alguma coisa por onde se note que existiu Homero.’ Ora, com tal não se quer dizer que, em todo poema buscaremos, tanto autor como leitor, inserir e achar, respectivamente, traços da épica homérica, e sim, “[ecos d]aquilo que fez um grande poeta do passado [...], apesar de todas as inovações que devem existir, evidentemente.” (Idem). Um claro exemplo disso é o poema Teresa, de Manuel Bandeira, que recupera a figura de mulher, neste caso Teresa, do poeta romântico Castro Alves, posto no poema O “adeus” de Teresa.

Ambos os poemas tratam de uma mulher, Teresa, e as impressões que ela causa no eu – lírico. Na versão romântica a apresentação dá-se de forma delicada e apaixonante, de amantes, o que já não é verificado no poema de Bandeira, que a vê como uma mulher sem atrativos de encantamento.

As fôrmas dos poemas, também, são divergentes, enquanto a versão romântica apresenta estrofes de um só verso, a modo de parecer um refrão que intercala, com algumas alterações sintagmáticas, no estilo das cantigas trovadorescas, e quatro estrofes de cinco versos cada, sua contraparte moderna vem em três estrofes de três versos cada, sem aparentar uma metrificação trabalhada, como se fosse, em alguns casos, uma construção mais próxima da prosa.

A partir dessas considerações sobre estes poemas, percebemos que, o poema de Bandeira está amparado em uma produção que, além de ter permanecido no cânone literário e, portanto, estar inserida na tradição, apresenta novos elementos, que fazem com que o poema seja uma produção nova, e não apenas uma repetição de temas, tal qual evidenciado, anteriormente, na citação, aqui feita, de Barbosa (Ibdem).

Além disso, há que também se observar a relação do produzido com o seu autor, e em que suporte ele é veiculado, por que tais elementos são responsáveis pela constituição do corpus literário e do não literário.

Sob essa perspectiva, não consideraríamos o poema O homem que eu amo, de Valéria Lopes, como um texto literário, tendo em vista que, mesmo que, em sua composição haja a utilização de elementos da tradição, verificados no texto Confissões de uma Viúva Moça, de Machado de Assis, ela, diferentemente do ‘Bruxo do Cosme Velho’, não é uma escritora reconhecida pela crítica e nem por um público leitor, como também não tem seu texto publicado em suporte livro, e sim em um site da internet de cartões virtuais.

Ou seja, a sua produção não passa pelo ambiente legitimador do que seja Literatura, que, de acordo com Culler (1999, p. 33), são textos literários que “passaram por um processo de seleção: foram publicados, resenhados e reimpressos, para que os leitores se aproximassem deles com a certeza de que outros os haviam considerados bem construídos e ‘de valor’.

Tudo isso posto, percebemos que conceituar Literatura não é das tarefas mais simples, que para tal, há que se observar a presença de um conjunto de elementos nos textos utilizados para a exemplificação, como verificamos no decorrer deste pequeno ensaio.

REFERÊNCIAS BIBLIOGRÁFICAS

BARBOSA, João Alexandre. Literatura nunca é apenas literatura. Série Idéias n.17. São Paulo: FDE, 1994. p. 21-26. Disponível em: http://www.crmariocovas.sp.gov.br/lei_a.php?t=013

CASTRO ALVES. O “adeus” de Teresa. Disponível em:

http://www.portalsaofrancisco.com.br/alfa/castro-alves/o-adeus-de-teresa.php

CULLER, Jonathan. “O que é literatura e tem ela importância?”. In: CULLER, Jonathan. Teoria Literária – uma introdução. São Paulo: Beca, 1999. p. 26-47.

MACHADO DE ASSIS. Confissões de uma Viúva Moça. Disponível em:

http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/ua000190.pdf

BANDEIRA, Manuel. Teresa. Disponível em:

http://www.portalsaofrancisco.com.br/alfa/manuel-bandeira/tereza.php

LOPES, Valéria. O Homem que eu amo. Disponível em:

http://www.recantodasletras.com.br/poesiasdeamor/2980387

Nächtliche Pfeifen

2011-07-30T12:41:00.000-03:00

In dieser Nacht, von meinem Zimmer, hörte ich ein Geräusch, ein leises und anhaltendes Pfeifen eines Vogels. Der Mond war voll, voll, an seiner Spitze in die Schwärze der Nacht, der amtierende in einem Himmel ohne Sterne regierte. Am nächsten Morgen war er verschwunden. Er glaubte nie an diesen Geschichten, die die alte Damen, aus dem Ende der Strasse, erzählte, obwohl er, als Junge, sie gerne hörte. Nun, älter, über 17 Jahre alt, glaubte er noch weniger an den Lebenwesen des Waldes oder an irgendetwas anderen verzauberte Leben, die diesen alten Personen gehörten.

Allerdings hatte er damit begonnen zu bemerken, dass einige Dinge seltsam waren, in den Dörfern, die in der nähe von unsere liegte. Es wurde Rumors gehört, dass junge Menschen zu verschwinden waren, sowohl Männer als auch Frauen und immer in der Nacht. Auf Vollmondnacht. Und immer nach einem schwachen und anhaltende Pfeifen eines Vogels.

In den Häusern der Verschwunden waren keine Zeichen von Manipulation oder Anzeichen dafür, dass ein Fremder das Grundstück betreten hatte. In Furcht, begannen die Menschen, mit dem Schlafzimmer Türen verschlossen zu schlafen. Deren und ihre pubescente Kinder. Aber junge Menschen noch vermisst, auch mit diesen Sicherheitsmaßnahmen. Dann aus dem Nichts, hielt das Verschwinden und begann anderswo.

Die Monde kammen, eine nach dem anderen und die einzige Sache, die sie gemeinsam über die Verschwunden finden konnte, auβerdem sie alle Jungendliche waren, war, dass sie einen jungen Mann traffen, gekleidet in dunklen Jeans und einem weißen langärmeligen T-Shirt dieser Bohrung Hut und Pantoffeln. Er rauchte auch eine Zigarette.

Dann wird das Verschwinden in unserem Dorf begann zu geschehen , auch mit der Führung für junge Menschen nicht allein zu gehen oder mit Fremder zu sprechen. Aber dieses Mal das Schlimmste waren nicht das Verschwinden allein, sondern die Menge der Menschen, die zur gleichen Zeit verschwanden. Menschen, die zusammen ging, verschwand auch zusammen.

Von den alten Damen begann er zu hören, dass diese Kunst aus Tibanaré war, aber er gab ihren Klatsch keinen Kredit. Weil er die Geschichten dieser verzauberten schon wusste und sie sagte nichts über das Verschwinden der Jugend.

Nach was er hörte, was dasselbe ist wie wir alle als Kind gehört wurde, Tibanaré war ein alter Indianer, der ein gut faltigen Gesicht hatte und der in der Abenddämmerung wurde, sehr leise. Wenn er Kinder in seinem Weg fand, er fragte sie nach Rauch, wenn sie nicht ihn erfüllten, nahm er sie weg.

Bis eines Tages, kam über diesen Mann in Jeans, weißes Hemd, Slipper und Hut. Er war mit einem anderen Mädchen und ihrem kleinen Bruder, wenn die Verzauberte in seinem Weg erschien.

Der Mann näherte sich ihnen und er fragte für ihn und das Mädchen nach einen Kuss. Das Mädchen, das den schönen gefunden hatte und vielleicht versuchen, um eifersüchtig, gab. Er wurde , mit dem Kopf zu einem negativen Vorzeichen und emphatischen begrenzt. Der Mann begrüßte sie mit einem Nicken des Hutes, ohne ein Wort und ging langsam weg und zündete sich eine Zigarette Herumlungern. Die Sonne ging unter und der Vollmond stieg schon in den Himmel, noch blaß.

Dann, in dieser Nacht, von meinem Zimmer, hörte ich ein Geräusch, ein leises und anhaltendes Pfeifen eines Vogels. Der Mond war voll, voll, an seiner Spitze in die Schwärze der Nacht, der amtierende in einem Himmel ohne Sterne regierte. Am nächsten Morgen war er verschwunden.

Übersetzt von: João Silva, Jul/2011.

Urschrift: Daniel Prestes, Assobios Nocturnos - 13/Julho/2011

Le Flûtiste Hadéen*

2011-07-21T14:03:00.003-03:00

Floresta Negra
Fonte: All Posters

Havia sido em um fim de tarde, o céu mais crepuscular que poente, de um tom roxo-chama bruxuleante, cingia aquela densa massa verde-escuro que era a floresta que circundava o norte de nossa vila.

Pensava naquela tarde mesmo, no que havia acontecido, mais cedo, no lago do outro lado de onde morávamos. Eu ali, olhando aquele final de tarde, rememorava.

Tinha ido ao lago, o dia estava estranhamente quente e brilhante, como não acontecia há muito tempo. Tomava banho, quando Caio apareceu tocando flauta doce. Dela tirava uma melodia tão envolvente que, o tempo pareceu ter parado para escutá-lo e, eu me senti uma folha, dançando e rodopiando no ar, enquanto o Sol acariciava a minha pele vestida de água.

Eu fazia isso na minha mente, pois eu era o tempo. Eu havia parado e me perdido ouvindo-o tocar. E, Caio, por entre as notas que sonhava naquele pedaço de madeira, sorria.

Naquele início de noite, ainda poente, encostado no muro que delimitava as cercanias norte da vila, eu me lembrava daquela tarde, enquanto olhava a massa densa de troncos e folhas vestidos de quase.

E como se saído de um sonho, daquele meu devaneio, Caio, do outro lado da mureta, tocando sua doce flauta, dançando e me chamando para si. Eu também o chamava, mas, quanto mais o fazia, mais ele se distanciava em direção à floresta. Tocando e dançando.

Quando ele sumiu por entre as árvores, pulei o muro e corri atrás dele, no entanto a única coisa que eu tinha dele era sua melodia. Caio havia se fundido com a floresta.

Procurando discernir de que direção a melodia flanava, segui floresta adentro.

Depois de uma difícil caminhada de, mais ou menos, meia hora, encontrei uma clareira, onde figuras belamente vestidas se reuniam alegremente em volta de uma mesa.

A lua já ia alta no céu.

Então, Caio, com seus olhos negros brilhantes, apareceu atrás de mim, junto com sua inebriante melodia.

Flocos de neve cintilavam em torno de nós, como fadas.

Por causa disso, aquelas belas criaturas, aqueles belos jovens rapazes de alvíssima pele e olhos púmbleos, notaram a nossa presença e, pegando-me pelo braço me postaram diante a uma cadeira. A que ficava a esquerda da cabeceira da mesa.

Todos, ali, eram rapazes e aparentavam ter a mesma idade que eu, embora meus olhos castanhos e pele de tons árabes contrastasse com a sua alvura.

Caio tomou seu lugar, a cabeceira da mesa, após haver parado de tocar (embora a música continuasse!). Convidou-me a sentar e mandou que servissem o chá.

Sentei e bebi.**

O Flautista de Hamelin
Fonte: Mentes Insanas

Quando tomei o primeiro gole, um crovacho crocitou, a lua cheia desapareceu, um vento frio cortou a clareira... Os olhos de Caio brilharam ainda mais, maliciosamente, e sua pele clara queimou, rubra, de um rubro fantasmático. Todos os outros olhos, olhos dos outros meninos, ficaram leitosos e a pele alva-acetinada tornou-se amarelada e macilenta.

Ao redor de mim, toda aquela maravilha que era a clareira, brilhante e alegre com sua melodia envolvente, tornou-se escura, com ossos de pequenos animais e vermes espalhados pelo chão e mesa.

E eu, desde aquele gole de chá, fiquei preso naquela soirée fantasmagórica e eterna.

_____

* Agradecimentos especiais ao Foxx, do blog Estórias do Mundo, que ajudou com as raízes mitológicas do costume de 'sentar e comer'.
**A expressão “sentar e comer”, aqui usada, vem de um dos mitos que envolvem o herói Teseu, que desceu ao Hades junto com Piritoo, a fim de raptar a Rainha dos Mortos Perséfone, para que esse último pudesse desposá-la. No submundo foram convidados, ardilosamente, para um banquete do Deus Infernal. Sentaram-se e comeram. Assim, Ficaram presos às suas cadeiras. Sentar então significa: intimidade e permanência, enquanto que comer: a fixação.

Comer comida do submundo, também, pode significar, para além de fixação, a “morte”, como o que aconteceu com Perséfone, quando comeu uma romã do reino de Hades.

A produção poética de Cruz e Sousa sob a luz de alguns temas

2011-07-18T00:00:00.001-03:00

A produção poética de Cruz e Sousa, tido como o representante primeiro e de maior significação na estética simbolista brasileira, traz em sua composição não só, de acordo com o que nos diz Ivan Teixeira (Cult, 1988), “a preocupação constante com a teoria da expressão e da construção do texto (...) [como também,] uma percepção metafórica das coisas, o apego ao enunciado oblíquo”.

Essas considerações de Teixeira podem ser verificadas não só, no que tange à forma como os poemas apresentam ritmicidade musical, que advém não só das rimas construídas, mas da maneira que Cruz e Sousa organiza a estrutura sintática do que escreve, que, além disso, sempre parece estar fortemente relacionado com a temática do poema.

Ao lado da “percepção metafórica das coisas” e “o apego ao enunciado obliquo” está à preocupação em sugestionar uma idéia, um sentimento; que vem de um princípio de estética simbolista, explorar “o inconsciente à custa de símbolos e sugestões, que prefere o mundo invisível ao visível, que quer compreender a vida pela intuição e pelo irracional, que explora a realidade situada alem da razão”, como nos diz Coutinho (1986, p.57).

Para tanto, o poeta deverá ser sempre o “Assinalado”,

Tu és o louco da imortal loucura
O louco da loucura mais suprema
[...]
Tu és o Poeta, o grande Assinalado
Que povoas o mundo despovoado

Ou seja, alguém que deve estar em uma esfera diferenciada das dos demais, já que cabe a ele dizer o indizível das sensações, o que o levará à “metaforização” das coisas e uma opacidade do enunciado, pois traduzir o que vai na alma não pode ser feito através de termos diretos, concretos, tendo em vista que essa subjetividade do ser é abstrata, e só termos abstratos podem levar a sentir sensações abstratas, e não só vocabulário, e sim todo o poema. Todo o poema será Símbolo.

Sendo assim, podemos entender que “Bêbado”, composição em prosa-poética, é senão, o símbolo do poeta, tal qual o é “o Assinalado”, pois que este bêbado “que gesticulava e falava [...] proferia palavras [...] confusas” um ser nebuloso que possui a “alma sem humor”, uma névoa em seu entendimento (razão), “visões de sonâmbulo”, é como o poeta simbolista, que há de vagar sozinho com as suas visões oblíquas, do alto da sua torre de marfim, distante das pessoas e suas visões comuns acerca da vida, e de todas as coisas.

Essa visão do poeta Cruz e Sousa como alguém sempre solitário nos sugestiona um olhar pessimista quanto a sua condição, pois ele em sua caminhada sempre estará sozinho, apartado do mundo, um marginal, tal qual “Bêbado”.

Outra característica da produção poética de Cruz e Sousa refere-se a um “satanismo pessimista (que se biparte em devorações carnais do sexo e em êxtases de vitória diante da igualdade aniquiladora dos vermes)” (TEIXEIRA, 1988).

Ora, já verificamos traços de pessimismo anteriormente, quando tratamos da representação do poeta, contudo somam-se, a esse, “uns quês” satanistas, influência baudelairiana d’As Flores do Mal, provavelmente. Contudo é importante frisar que, este viés satanista deve ser compreendido como símbolo, não do Diabo, mas das coisas nefastas, do nefando, do soturno, nas quais, então o “arcangélico Deus Negro, o trimegisto, de cornos agrogalhardos, de fagulhantes, estriadas asas enigmáticas” estaria contemplado, como vemos neste excerto de “Emparedado”.

A figura do Diabo é vista também no poema “Flor do Diabo”, e este se apresenta, ao fim, como um ser cansado e desiludido com a sua criação, a flor, que já não é mais “ingenuamente dócil”. Essa criação do diabo, de que nos fala o poema, nos leva a entender que seja a Mulher, que é, no fim, a causa do sofrimento dos homens, “estes pobres diabos”, já que de certo modo, são criações destes, considerando que, de acordo com a religião cristã, ela foi feita a partir de uma das costelas de Adão.

Já no poema “Ironia dos vermes” vemos ainda idéias funestas e nefandas, de morte, só que por um viés diferenciado: “em êxtases de vitória diante da igualdade aniquiladora dos vermes”.

Pelo próprio nome do poema podemos depreender o tom que será utilizado na escrita, a ironia. Ele nos fala sobre uma jovem, “[...] uma princesa / Morta na flor da castidade branca...” que por seu familiares é tratada com toda a deferência, frente a sua morte, mas que isso tudo para os vermes não importa, pois, como nos diz o excerto abaixo, eles não fazem distinção entre princesas e camponesas:

Mas ah! quanta ironia atroz, funérea,
Imaginária e cândida Princesa:
És igual a uma simples camponesa
Nos apodrecimentos da Matéria!

É essa igualdade que dá o tom de ironia, já que todo o cuidado que tiveram para com ela, não a livrará de ter o mesmo fim que qualquer outro, o que também nos leva a uma visão pessimista do autor, todos serão comidos pelos vermes.

Há em Cruz e Sousa, por toda a sua produção poética, poemas com os temas aqui verificados, ora imbricados, ora não; como também a presença de muitos outros, e é isso que fez dele, além do trato diferenciado com o escrever, o nome primeiro do Simbolismo brasileiro.

REFERÊNCIA BIBLIOGRÁFICA

COUTINHO, Afrânio. Realismo, Naturalismo, Parnasianismo, Simbolismo, Impressionismo e Modernismo. In: ______ (org.). A literatura no Brasil. Rio de Janeiro: José Olympio; Niterói: EDUFF, 1986.

CRUZ E SOUSA. A Flor do Diabo. In: CRUZ E SOUSA. Fárois. Disponível em:

http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/ua00079a.pdf

_____. Assinalado. In: CRUZ E SOUSA. Últimos sonetos. Disponível em:

http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/bn000078.pdf

_____. Bêbado. In: CRUZ E SOUSA. Missal. Disponível em:

http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/ua00080a.pdf

_____. Ironia dos Vermes. In: CRUZ E SOUSA. Fárois. Disponível em:

http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/ua00079a.pdf

TEIXEIRA, I. Metafísica e exílio. Revista Cult, 1988. p. 46-53

“Ela canta, pobre ceifeira” e a heteronímia em Fernando Pessoa

2011-07-12T12:15:00.000-03:00

Nos versos do poema: “Ela canta, pobre ceifeira”, há expressado duas das temáticas mais importantes da poética de Fernando Pessoa, a saber: “o desejo, impossível de ser realizado plenamente, de conhecer o outro”, evidenciado na primeira estrofe, segundo verso: “Julgando-se feliz, talvez”, porque, ao eu-lírico, a ceifeira parece-lhe feliz, mas ele não tem como sabê-lo, pois ele não pode ser ela, embora seja isso que ele deseja: saber ser ela.

Entretanto esse saber ser ela, não é um ser ela inconsciente, o eu-lírico deseja esse conhecimento da “pobre ceifeira”, mas com a consciência de sê-la, de ter ciência de sua inconsciência, de mesmo que não tenha motivos de ser feliz, cantar como se fosse.

Tal afirmação pode ser comprovada, diretamente com a citação dos três versos da quinta estrofe do poema:

Ah, poder ser tu, sendo eu!
Ter a tua alegre inconsciência,
E a consciência disso! Ó céu!

Porém, ser feliz como a ceifeira o é, sendo ciente de tal, levaria a perda de uma inocência, que seria a própria sensação de felicidade, posto que “[...] A ciência/ Pesa tanto e a vida é tão breve!”

Fernando Pessoa leva esse desejo de querer conhecer completamente o outro, para muito além de sua produção poética, por meio da despersonalização ou fragmentação do eu, a fim de que pudesse abarcar tudo, sentimentos, pensamentos.

Assim, surgem-lhe seus heterônimos, os quais ele “distribui” características, como podemos ver a seguir no trecho a carta endereçada a Casais Monteiro:

[...] pus no Caeiro todo o meu poder de despersonalização dramática, pus em Ricardo Reis toda a minha disciplina mental, vestida da música que lhe é própria, pus em Álvaro de Campos toda a emoção que não dou nem a mim nem à vida. (Lisboa, 13 de Janeiro de 1935)

Essa característica criadora o leva a querer “ter todo o conhecimento das coisas”, tal qual o seu Fausto, e está presente desde a sua infância, sendo a de maior notoriedade a verificada em sua maioridade, como o próprio Pessoa revela:

Esta tendência para criar em torno de mim um outro mundo, igual a este mas com outra gente, nunca me saiu da imaginação. Teve várias fases, entre as quais esta, sucedida já em maioridade. (Idem)

Sendo assim, podemos dizer que, em sua vida Fernando Pessoa tentou trazer para a prática as questões que “trabalhava” em sua poética, por isso é considerado por tantos: ‘um drama em gente”.

Uma noite de chuva*

2011-07-09T14:39:00.000-03:00

Fonte: Chuva

Pela janela fustigada pela chuva, que desabava do lado de fora do Café, eu observava aqueles transeuntes liquefeitos e embaçados, as sombras esfumaçadas das árvores do parque, um Aqueronte de sombras disformes.

Tudo isso, eu via, pelo menos era o que meus olhos me mostravam. Enquanto, ali sentado naquela mesa bem de canto, escondida, eu tomava um café expresso, amargo. Mas, comparada a espera que ali, naquela mesa, se desenvolvia num crescente desenfreado, era doce. A espera me corroía.

Cada tilintar do sino da porta ao ser aberta, ou mesmo ser fechada, meus olhos treinados pelo hábito se direcionavam para a direção da entrada e sempre a adrenalina era sucedida pela frustração.

Frustração também crescente, como a espera. Do mesmo modo, a iluminação do ambiente se tornava, a cada minuto mais e mais escura, conforme o dia transformava-se em tarde e a tarde em noite, de um dia de chuva.

Não havia notícias de que viesse, sequer poderia dizer que você realmente existisse, pois já começava a pensar que não passava de uma traquinagem da minha mente. Tu es le fruit de mon imagination fertile, mon cher, don’t you?

Ou talvez eu fosse o imaginado, já que ninguém ali parecia notar a minha presença, nem mesmo quando as portas do café estiveram a fechar. Ninguém pediu que eu me retirasse, eu sempre sensato, me levantei e saí pra rua, pro frio, pra chuva, pro meu coração.

Vaguei pela cidade, por becos escuros e ruas desertas, cheias de você e de mim. Então, como se acordado de um sonho, estou em frente para uma varanda. Há um gato, apenas, em cima de uma cadeira.

Ele vem até mim, me rodeia e vai-se, não sem antes me lançar um olhar malicioso que eu não soube interpretar, se é que havia algo para se entender.

Entrei e, já no segundo andar da casa, cheguei ao quarto. Ao entrar, me deparei comigo deitado na cama, dormindo embalado pela chuva que lavava o mundo do lado de fora.

Da janela da sala, via negras nuvens redemoinhadas no céu e ondas brancas do mar revolto abaixo delas. Da janela daquele casebre, no qual eu estava postada, sentia a pressa do vento molhado em meus braços e colo nus.

A tempestade que chegava não me tirava as esperanças, pelo contrário, fazia-me ter a certeza da vida que corria todo o meu corpo, todo o meu ventre já levemente acentuado.

Esperava-o. Mesmo sabendo que ele não haveria de retornar, pelo menos não como até então o conhecera. Ele retornaria, reencarnado naquela criança que me faria crescer em mim mesma, tanto que transbordava em uma nova carne, uma nova vida.

Ali, deitado, com a chuva decidida em mostrar-se, gritando, implorando um pouco de reconhecimento e atenção, eu começava a me perguntar o que era aquela minha espera, aquela minha falta? Sempre tão pungente, tão eterna, como o próprio criador, que veio antes de tudo e que, mesmo com o fim, meu fim, permanecerá incólume, inescrutável, talvez, para todo o sempre de mim.

Eu, ali em pé. Eu, ali deitado. Eus. Eu ao mesmo tempo não sendo eu, me enxergando como se fosse outro. Um outro tão diferente que poderíamos ser, de fato, pessoas diferentes, com idades diferentes, estórias de vida incomuns e, ao mesmo tempo, uma extensão temporal um do outro, um fluxo-contínuo psicológico.

A dor da chuva em mim ou a dor que a chuva me causava continuava, enquanto me perdia vendo-me perdido em um céu revolto de lençóis brancos de algodão chinês.

Da janela em que eu via a tempestade que se aproximava, também via a figura de um homem, com seus quarenta anos, observando um jovem rapaz, com seus vinte e poucos anos, deitado em um mar de lençóis, em uma noite de muita chuva. Duas partes de algo que um dia havia sido eu mesma. Duas partes esperando tornar-se uma só, de novo.

A chuva que se via, mostrava através dos vidros chorosos da janela daquele quarto, em que o rapaz dormia, os braços e colo nus de mulher que espera, espera a vida explodir em uma tempestade de vida sobre o mar.

*Texto selecionado a compor a Antologia do 2º Prêmio PROEX de Literatura, da UFPA. 2011.

Une nuit pluvieuse*

2011-07-06T21:13:00.001-03:00

Par la fenêtre frappée par la pluie qui tombait en dehors du Café, je regardais les passants liquéfié et embués, les ombres fumées des arbres dans le parc, un Acheron d’ombres déformées.

Tout cela, je voyais, au moins c'est ce que mes yeux me montraient. Alors, que j’étais assis là, à ce tableau à droite, caché, je buvais un espresso, amer. Mais que, par rapport à l’attente qui grandissait d’une façon effrénée sur ce tableau-là, l’espresso était doux. L'attente me rongeait.

Chaque sonner de la porte quand elle était ouverte, ou même fermée, les yeux formés par l'habitude se tournaient à la direction de l'entrée et toujours l'adrénaline était remplacée par la frustration.

La frustration aussi grandissante, comme l’attente. De la même façon, l'éclairage de l’ambiance devenait chaque minute de plus en plus sombre, lorsque le jour se transformait en soirée et la soirée en une nuit, d’un jour de pluie.

Il n’y avait aucune nouvelle de qu’il venait, on ne pourrait même pas dire que tu existais vraiment, car je commençais à penser que c'était seulement une diablerie dans mon esprit. « Du bist die Frucht meiner ergiebiger Phantasie, mein Liebe, don’t you ? »

Ou peut-être c’était moi l’imaginé, puisque personne ne semblait y s'apercevoir de ma présence, même lorsque les portes du café ont été fermés. Personne ne m'a demandé de quitter, mais moi, toujours sage, je me suis levé et j'ai marché jusqu'à la rue, au froid, à la pluie, à mon cœur.

J'ai erré à travers la ville, les ruelles sombres et les rues désertes, plein de toi et moi. Puis, comme si réveillé d'un rêve, je suis en face d'un balcon. Il y a un chat, tout simplement, sur une chaise.

Il me vient, tourne autour de moi et s’en va, mais pas avant que je lui jette un regard malicieux que je n’ai pas su bien jouer, ça, s’il y avait quelque chose à comprendre.

Je suis entré et, au deuxième étage de la maison, je suis arrivé à la salle. En entrant, je me suis vu couché au lit, endormi bercée par la pluie qui lavait le monde extérieur.

De la fenêtre du salon, je voyais les nuages noirs tourbillonnant dans le ciel et des vagues blanches dans la mer ragée en dessous. De la fenêtre de cette cabane, où je restais, je sentais la hâte du vent humide sur mes bras et cou nus.

La tempête qui venait ne me privait pas de mes espoirs, au contraire, elle me faisait être sûre de la vie qui coulait à travers mon corps, tout mon ventre était déjà légèrement accentué.

Je l’attendais. Même en sachant qu'il ne retournerait jamais, au moins pas comme je l’avais connu. Il serait de retour, réincarné dans cet enfant qui me ferait grandir en moi-même, de sorte que débordait dans une chair nouvelle, une nouvelle vie.

Là, couché, sous la pluie qui avait décidé de se présenter, en criant, suppliant un peu de reconnaissance et d'attention, je commençais à me demander ce que c'était mes espoirs, cette faute à moi ? Toujours si poignante, si éternelle, comme le créateur lui-même, celui qui précédait tout et que, même tout près de la fin, ma fin, restera indemne, impénétrable, peut-être, pour toute l’éternité de moi.

Moi, là levé. Moi, là assis. Deux de moi. Moi, en même temps que ce n’était pas moi, en me voyant comme si c’était un autre. Un autre si différent qu’on pourrait, en fait, être des personnes différentes, d'âges différents, des histoires de vies singulières et en même temps, une extension temporelle de l'autre, un flux continu psychologique.

La douleur de la pluie sur moi ou la douleur qui me provoquait la pluie continuait, tandis que je me perdais en me voyant perdu dans un ciel orageux de draps en coton blanc chinois.

De la fenêtre où je voyais l'orage qui approchait, j’ai également vu la figure d'un homme dans la quarantaine, en regardant un jeune garçon de sa vingtaine d'années, couché dans une mer de draps, sous une nuit de fortes pluies. Deux morceaux de quelque chose qui était autrefois moi-même. Deux pièces en attente de devenir l'un à nouveau.

La pluie qu’on voyait montrait à travers la vitre pleureuse de la fenêtre de cette chambre, où le garçon dormait, les bras et le cou nus d'une femme qui attend, attend que la vie explose dans une tempête de vie sur la mer.

*Texto selecionado a compor a Antologia do 2º Prêmio PROEX de Literatura da UFPA (2011). Traduction à la langue française par: Jorge Lemos (2011). Uma noite de chuva

Mon ami, Flûtiste.

2011-07-02T00:51:00.001-03:00

Recebi, ontem, vossa carta e fico tranqüilo em saber-vos bem.

Fazeis perguntas do meu estado, o que lhe direi, mas será por meio de acontecimentos tão estranhos, que me parecem frutos de um sonho, algo Fantástico. Estava a remexer por entre meus papéis, quando encontrei em meio às folhas brancas e grossas, cheias de possibilidades de sucessos e fracassos, uma correspondência antiga, cópia de uma carta, endereçada a vós, da qual extraio as palavras que seguem:

Estou muito triste. Desoladora e comovidamente triste. É uma tristeza de silêncio, macerada a tons de platina.

Eu lamento as grandes lojas fechadas, os cafés apagados – todo conforto perdido! Teatros, pequeninos quartos de hotéis, os salões dos grandes costureiros... Tanta pena, tanta pena... Eu sinto-me em verdade a amante pequenina dum rapaz loiro de vinte anos que partiu para a guerra e não voltou... Doutra forma não posso explicar por que a esta hora sinto uma tristeza de beijos que nunca dei... Uma saudade de mãos que não enlaçaram, talvez, as minhas...*

Não sei se vós vos lembrais dessas palavras, creio que não. Nem eu mo recordava delas. Entanto, tê-las escrito é fato, a caligrafia é minha no papel que vejo em minha frente, mesmo que o momento em que isso se deu pareça-me uma irrealidade. Contudo, o sentimento ali expresso é verdadeiro, sinto-o, agora mesmo, como uma dor física em minh’alma. Rasgando-a.

Mais estranha é a data dessa carta, de dez anos atrás. Tempo esse em que não sabíamos. Mas lá está ela, em meio aos papéis novos da minha secretária, com manchas amarelas e letra desbotada, como se fosse sombras vistas através de vitrais catedráticos lavados de chuva ao entardecer. Marcas irreais do tempo.

Diga-me, o que achais disso tudo, mon cher? Teríeis, talvez, tal carta?

Bom, é por meio destes estranhos acontecimentos, obra talvez de um acaso, que ficais sabendo ao menos como tenho passado, embora, em relação as outras coisas ditas não tenho como responde-las, tendo em vista que perdi-me entre reminiscências reais, perturbadas unicamente por essa dor já referida nessa cópia de carta transcrita a vós.

(Sei que é uma cópia, por conta dos carimbos e marcas dos sinetes vermelhos que inscrevem no papel grosso, como o bisturi argentino que desenhou os pulsos de um suicida.)

Deixo-vos agora pra pensar nessas irrealidades minhas...

Sempre vosso,

Outono, 201...

*Trecho de uma carta de Sá-Carneiro de Paris, le 6 de Agosto 1914, presente em Obra Completa, p. 830-1

O Homem dos Sonhos

2011-06-30T00:00:00.000-03:00

[...]

A propósito: conhece alguma coisa mais desoladora do que isso de só haver dois sexos?

[...]

“Glória maior foi a que talvez atingí na minha viagem a um mundo perfeito onde o sexo não são dois só... Pude ver labirintos de corpos entrelaçados a possuírem-se numa cadeia de espasmos contínuos, sucessivos e atuais, que se prolongavam uns pelos outros em fuga distendida...Infinito! Infinito! Era, ruivamente era, o cântico aureoral da carne, a partitura sublime da voluptuosidade que fremiam todos esses sexos diferentes vibrando em turbilhões... A vida a deslizar em ondas... a vida a deslizar em ondas!...”

SÁ-CARNEIRO, Mário de. O Homem dos Sonhos. In: Céu de Fogo. In: Obra completa: volume único. – Introdução e organização Alexei Bueno. – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1995. p. 476-482. (Biblioteca Luso-brasileira. Série portuguesa)

A viúva

2011-06-25T12:20:00.001-03:00

Com a morte da esposa, Cláudio decidira, em sua tristeza, que também morreria, mas antes haveria de construir um mausoléu, que seria o ninho eterno dos dois.

Os parentes achavam que a dor do viúvo logo passaria e aqueles pensamentos mórbidos e aparência taciturna seriam substituídos. Porém, os dias foram passando, transformando-se em meses.

Nesse tempo, durante as noites, Cláudio era consumido pelo desejo e corroído pela ausência da carne quente da esposa. Começara então a jogar as roupas da falecida, as quais ele não havia se desfeito, na cama e dormido em meio delas. Dormia em paz.

Entretanto, com o passar do tempo, dormir coberto pelas roupas da morta não lhe sossegavam mais o espírito. Precisava tê-la ali, e num acesso de febre delirante, vestiu-se com as roupas espalhadas da mulher. Sentia que a possuía, que a encontrava, novamente, entre os braços seus. Dormiu aquela noite, e todas a seguintes, com um sorriso débil no rosto.

Preocupados, com a situação do jovem rapaz de vinte e cinco anos, os parentes de Cláudio confabularam um plano, que deveria por termo a essa situação vexatória para o pobre homem. Manchariam a reputação da falecida, para que esses surtos esquisitos, causados pelo que ele dizia ser amor, terminassem com a devoção que ele ainda dedicava à mulher.

Reuniram-se numa manhã de domingo na sala de estar. O tio de Cláudio, muito grave lhe contou que ele devia parar com aquelas tolices, que nem de longe a morta merecia aqueles movimentos de alma, que ela não passava de mais uma adúltera. Foi então que, muito calmo, Cláudio quis saber quem era o amante.

Foram pegos de surpresa, os parentes todos. Não haviam definido a identidade do amante, não cogitaram que o viúvo quereria tal informação.

Como não lhe diziam o nome, Cláudio tirou do bolso interno de seu paletó um revólver, com o qual ameaçou tirar a própria vida, caso não lhe dissessem a graça do amante de sua tão amada falecida.

Enquanto os parentes eram ameaçados, um primo seu, que não estava entre os presentes, adentrou a sala, perguntando sobre a hora em que seria servido o café. Então, que foi usado como bode expiatório. Transformou-se no amante.

Cláudio largou o revólver no chão e prostrou-se de joelhos aos pés do primo e o abraçou. Enfim, tinha alguém que entenderia o que sentia: a falta que a morta fazia. Eram irmãos de alma, era o que ele imaginava. Já não precisava mais por fim a sua vida.

Os parentes ficaram desconcertados, mas ainda imaginavam que, pelo menos as coisas melhorariam.

De noite, Cláudio pôs-se a usar as roupas da falecida, porém algo novo se evidenciava em tal atitude. Ele não apenas as vestia, ele se comportava como a morta. Modulava a voz, imitava trejeitos femininos. Até a maquilagem e a perfumaria usava.

Assim, encaminhou-se pelos corredores da casa, abriu a porta e, como se flutuasse, dirigiu-se até a cama do primo.

Então, ela o possuiu, da mesma maneira que o seu falecido esposo Cláudio a possuía, quando era vivo.

O Gênio - Excerto de Fernando Pessoa acerca Sá-Carneiro

2011-06-21T00:34:00.001-03:00

Atque in perpetuum, frater, ave atque vale!

CATULUS

MORRE JOVEM o que os Deuses amam, é um preceito da sabedoria antiga. E por certo a imaginação, que figura novos mundos, e a arte, que em obras os finge, são os sinais notáveis desse amor divino. Não concedem os Deuses esses dons para que sejamos felizes, senão para que sejamos seus pares. Quem ama, ama só a igual, porque o faz igual ao amá-lo. Como porém o homem não pode ser igual dos Deuses, pois o Destino os separou, não corre homem nem se alteia deus pelo amor divino: estagna só deus fingido, doente da sua ficção.

Não morrem jovens todos a que os Deuses amam, senão entendendo-se por morte o acabamento do que constitui a vida. E como à vida, além da mesma vida, a constitui o instinto natural com que se a vive, os Deuses, aos que amam, matam jovens ou na vida, ou no instinto natural com que vivê-la. Uns morrem; aos outros, tirado o instinto com que vivam, pesa a vida como morte, morrem a vida em ela mesma. E é na juventude, quando neles desabrocha a flor fatal e única, que começam a sua morte vivida.

No herói, no santo e no gênio os Deuses se lembram dos homens. O herói é um homem como todos, a quem coube por sorte o auxílio divino; não está nele a luz que lhe estrela a fronte, sol da glória ou luar da morte, e lhe separa o rosto dos de seus pares. O santo é um homem bom a que os Deuses, por misericórdia, cegaram, para que não sofresse; cego, pode crer no bem, em si, e em deuses melhores, pois não vê, na alma que cuida própria e nas coisas incertas que o cercam, a operação irremediável do capricho dos Deuses, o jugo superior do Destino. Os Deuses são amigos do herói, compadecem-se do santo; só ao gênio, porém, é que verdadeiramente amam. Mas o amor dos Deuses, como por destino não é humano, revela-se em que aquilo em que humanamente se não revelara amor. Se só ao gênio, amando-o, tornam o seu igual, só ao gênio dão, sem que queiram, a maldição fatal do abraço de fogo com que tal o afagam. Se a quem deram a beleza, só seu atributo, castigam com a consciência da mortalidade dela; se a quem deram a ciência, seu atributo também, punem com o conhecimento do que nela há de eterna limitação; que angústias não farão pesar sobre aqueles, gênios do pensamento e da arte, a quem, tornando-os criadores, deram a sua mesma essência? Assim, ao gênio caberá, além da morte da beleza alheia, e da mágoa de conhecer a universal ignorância, o sentimento próprio, de se sentir par dos Deuses sendo homem, par dos homens sendo deus, êxul ao mesmo tempo em duas terras.

[...]

Fernando Pessoa

[[PESSOA, Fernando. Mário de Sá-Carneiro. In: SÁ-CARNEIRO, Mário de. Obra completa: volume único. Introdução e organização, Alexei Bueno. - Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1995. (Biblioteca Luso-brasileira. Série portuguesa)]]

Trecho da carta para Artaud (de Anaïs Nin)

2011-06-18T00:50:00.000-03:00

"(...) pois para nós, o amor tem repercussões imensas. O amor deve criar; ele tem um significado profundo; a tudo contém e a tudo norteia. Para nós, o amor traz a importância de nos mesclarmos e no unirmos com todos os nossos impulsos e nossas inspirações (...) O amor é tão importante para nós! Nós o misturamos com religião, com magia."

[[NIN, Anaïs. Incesto: De um diário amoroso: o diário completo de Anaïs Nin, 1932-1934. Anaïs Nin: com introdução de Rupert Pole; notas biográficas de Gunther Stuhlmann; tradução Guilherme da Silva Braga. Porto Alegre, RS: L&PM, 2008. p. 180]]

O Voo*

2011-06-16T02:20:00.002-03:00

O vento, frio e ligeiro, batia-lhe no rosto quente e fogueado, refrescando-lhe o corpo bêbado. Sorria. Um sorriso estúpido, de quem voa, e não sabe que está a voar.

Imagens de suas últimas horas passeavam por sua face; feito borrões, feito chicotes, que estalavam contínua, paulatina, progressiva e ciclicamente.

O beijo em sua mulher e filho vazio e automático. A cidade vazia de olhares. O canteiro de obras, fechado depois do almoço de todo o dia, vazio de emoção.

Feijão com arroz. Feijão com Arroz. Feijão com arroz.

Sete dias na semana. Doze horas de trabalho.

Sábado. Domingo. Semana útil. Feijão com arroz. Sete dias. Doze Horas. Sábado.

Voava debilmente, olhar oblíquo-vago, sorriso estúpido de dentes amarelos. E como um pacote esquecido, rubro como os tijolos da construção, se estatelou, um sorriso mórbido pendurado no asfalto. Trânsito lento em uma cidade vazia de emoção.

* Texto, em sua primeira versão, escrito na Oficina de Literatura, ministrada no dia 04 de Junho, e era intitulado de "A Queda". Foi baseada na música "Construção", de Chico Buarque.

Momento*

2011-06-12T13:39:00.001-03:00

Foto de Leonardo Sette¹ Fonte: Diário Contemporâneo

Quarta-feira. Multidão na rua. Muitos rostos graves, alheios. E ela, ali, em sua explosão de felicidade, ao perceber que ela também estava lá, a sua frente, em meio à multidão, as árvores pálido-desnudas, prédios reais.

O momento fotografado pela memória das retinas, de lentes da máquina, e de outra ainda mais (im)precisa e verdadeira (?) d’O Grande Arquitecto do Universo.

Enquanto momento vívido-vivido, guardado-inscrito no espaço-tempo-liquefeito de abstrações, (muitas) pessoas com seus rostos graves, alheias pensavam pensamentos outros, instrospectos ou mesmo compartilhados com outras em igual situação.

Almoço por fazer. Condução lotada. Sujeira da cidade no dia seguinte. O dia seguinte.

Sim, o dia seguinte, que para muitos seria mais um, nada mais. Porém, para elas e um outro seria completamente novo, prenhe de sentimentos.

Cumplicidade. Responsabilidades. Solidão. Amor. Poder.

Elas se tinham, o outro conquistara uma nação. O Reino da Moda de Maria Antonieta, da adúltera Mme. Bovary, da Comédia Humana Balzaquiana, do iluminado Rousseau e do Romeu e Julieta às avessas de Zola.

O reino que, tendo marchado sobre Roma, perdeu para Alexandre, que não o Grande, e sim o VI, que enganou o rei francamente feio e seus canhões.

O outro, esse novo “soberano” francês, não importava, já que elas estavam juntas novamente, não até uma nova eleição, mas até o fim e depois do mandato daquele. Por que, mesmo que não mais existissem, aquelas lembranças, gravadas-inscritas em foto, em foto da foto e pintura d’O Grande Arquitecto do Universo reverberariam para além.

_____

* Texto escrito na Oficina de Literatura, a partir de uma imagem de Leonardo Sette de “As Luzes inimigas”, instalação vencedora do II Prêmio Diário Contemporâneo de Fotografia – Crônicas Urbanas, na categoria “Diário Contemporâneo”. Em: 11 de junho de 2011. Reescrito em: 12 de junho de 2011.

¹ Leonardo é graduado em História do Cinema pela Université Paris 1 – Panthéon Sorbonne, Participou de oficinas e cursos de especialização entre eles o de Taller de Fotografía Cinematográfica – Escuela Internacional de Cine y Televisión San Antonio de Los Baños, Cuba e Oficina de Documentário – La Fémis - Ecole Nationale Supérieure des Métiers de L’image et du Son, em Paris. Ele colabora desde 2001 com o Projeto Vídeo nas Aldeias, dentro do qual produziu e montou mais de 20 curta-metragens e dois longa-metragens.
Em 2008, realizou seu primeiro curta-metragem “Ocidente”, de sete minutos. Em 2009, realizou “Confessionário”, de 15. Em dezembro de 2010 foi contemplado pelo Programa Petrobras Cultural para a realização de seu terceiro curta-metragem, “Leme”, cujas filmagens devem iniciar no segundo semestre.

Último Desejo

2011-06-12T00:47:00.001-03:00

Composição : Noel Rosa

Nosso amor que eu não esqueço
E que teve o seu começo
Numa festa de São João

Morre hoje sem foguete
Sem retrato e sem bilhete
Sem luar, sem violão

Perto de você me calo
Tudo penso e nada falo
Tenho medo de chorar

Nunca mais quero o seu beijo
Mas meu último desejo
Você não pode negar

Se alguma pessoa amiga
Pedir que você lhe diga
Se você me quer ou não
Diga que você me adora
Que você lamenta e chora
A nossa separação

Às pessoas que eu detesto
Diga sempre que eu não presto
Que meu lar é o botequim
Que eu arruinei sua vida
Que eu não mereço a comida
Que você pagou pra mim

De L. ao F.

2011-06-03T01:43:00.000-03:00

Cidade das Mangueiras….

F.,

[…]

Honey, people never change.

Círculo vicioso.

Mas você sabe disso, sei que sim. Posso resumir a estória de sua vida em um parágrafo, de mais ou menos cinco linhas, e ao lhe escrever isso, estou sendo bem gentil.

Você conhece um cara super legal, com o qual desenvolve uma conversa bacana. Você acredita que a coisa pode ser algo mais, até começa, porém... Ele se afasta e você fica mal. Ele some. Lá se foi mais um.

Consegui fazer em menos de cinco, viu?!

[...]

Louis.

As gênesis ou Quadrilha criacionista

2011-05-27T15:13:00.000-03:00

Deus fecit lucem,
criou o Homem.

Edison criou a lâmpada;
o homem fez a máquina.

Gira, gira, gira-láctea.
Vira, vira, via mundo.

Deus fecit hominem,
que se fez máquina,
que deus foi feita -
e Deus humanizou-se.

Carta - criação (pseudo)heteronímica

2011-05-23T22:14:00.000-03:00

Cidade das Mangueiras...

Louis,

Depois da tua última carta, fiquei pensando no que me disseste sobre nós, como nos (re) conhecemos. Já falei disso em outros textos, tu bem o sabes, entretanto a sua incisiva me fez repensar os acontecimentos.

Creio que, entre nós, tenha ocorrido um processo, que tenho (re) visto em textos da disciplina de Literatura Portuguesa Contemporânea, parecido com o de heteronímia que Fernando Pessoa sofreu.

Digo parecido, pois não nasceste já heterônimo, foste primeiro uma idéia, um pseudônimo, que pudesse ser usado nos meus textos mais passionais, a raiva entalada, enlatada. Com o passar do tempo, foste tomando forma e força. Fui dando-te o que pensava ser melhor em mim em conjunto com as qualidades essenciais e imprescindíveis à sua constituição.

Com teu estilo formado, foi preciso te dar uma história e um corpo, uma materialidade abstrata, para que pudéssemos conviver em certo pé de igualdade. Tua primeira forma foi a de um gato, logo sendo adotada a de um homem, um ano mais velho que eu.

Para além dessa tua história e nossa convivência diária, demos início a uma estória paralela, que ia, na medida em que a construíamos, mesclando ficcionalidade e a nossa própria realidade. Foi assim que Hans surgiu em nossa vida, embora, diferentemente de você, ele não tenha conseguido sair de sua ficcionalidade.

Enfim, vivemos duas vidas: uma nas páginas do Louis et Hans, enquanto pura ficcionalidade; e outra diária, das nossas conversas sobre as coisas de nossa vida. Assim seguimos as nossas existências, em dois fronts.

Mas quando a nossa vida ficcional teve um fim, algo que não esperávamos aconteceu, criou-se entre nós certa distância. Fomos levados a uma autonomia; uma amizade sem necessidades de fazermo-nos presentes. Sabíamo-nos amigos e isso bastava-nos.

Claro que a saudade existiu (e ainda existe), porque um relacionamento sempre traz esses sentimentos, quando ele é alterado, ainda mais no nosso, que foi duplo, já foi real e ficcional.

Creio que tenha sido assim, e como disse antes, há outros textos (meus e teus), tu mesmo participaste do processo, logo sabes que, o que eu estou a falar não destoa dos fatos acontecidos.

Ou seja, tu surgiste e tomaste uma força tão surpreendente que, de uma idéia à mutilação de minha personalidade, transformou-se em um ser autônomo, tornando-se tão parte integrante de mim como eu de ti, mas sendo cada um ser completo em si.

Um abraço do sempre teu,

Daniel Prestes.

Sacristia

2011-05-21T18:35:00.000-03:00

Enlouquecera. Jatos e mais jatos de tinta eram cuspidos no papel, que se amontoavam ao seu redor. A tensão frenética, que lhe possuía, compelia mais e mais no jorros de pensamentos, que sem conexão alguma, traduziam a lacerante dor que irrompia de seu peito. E quanto mais a dor fazia brotar folhas de papel enervados de palavras, mais a melodiosa dança de pétalas outonais ganhava forças. Vida. Ali, sobre aquela cadeira, por detrás daquela escrivaninha, com aquelas sinfonias, fugas e sonatas de trilha sonora. Ele criava vida de sua morte, de sua loucura, e tantas outras coisas. Era vida que ali brotava. Brotava em meio ao rodopiar de globos luminosos, dourados. Ideias. Luz sacralizada, que acompanhava, o ritmo frenético que o possuía, forçando a chover pergaminhos por meio da tempestade de pensamentos dolorosos, que fustigava as janelas de sua mente, criando um mar preto e branco aos seus pés.

Diga não você também, #HomofobiaNão.

2011-05-17T00:01:00.001-03:00

Hoje é o Dia Mundial de Combate a Homofobia, dia em que lutamos para que exemplos como os citados abaixo deixem de acontecer, principalmente por acontecerem com crianças e jovens, que não podem/sabem como se defender desses atos cruéis. #HomofobiaNão

Às crianças*

"Toda vez que você disser amém,

na sua casa ou no seu lugar de oração,

ao ódio pelas pessoas gays,

saiba: uma criança estará ouvindo"

(Orações Para Bobby - Mary Griffin)

Todos os dias, os pequenos, ouvem em suas casas, na escola, na Igreja que frequentam, de seus pais, de seus irmãos mais velhos, de seus professores, dos padres e pastores, de todos aqueles que deveriam estar lá para protegê-los que aquilo que eles sentem, que eles vivem, que eles tentam controlar está errado. Que eles são abominações, pecadores, não-naturais, imorais, pervertidos. Meu irmão disse uma vez, na mesa do jantar, que os gays deveriam ser largados numa ilha e abandonados lá para morrer. Meu pai e minha mãe concordaram. Que eles não merecem a vida, a felicidade, o lugar que eles sonham conquistar no mundo. Meu vizinho, um ano mais velho que eu, repetia o que ouvia dentro da sua Igreja (evangélica) que aos gays só restava o inferno. E como criança, eu acreditei, acreditei que iria para o inferno. Onde estavam aqueles lá que deveriam defender os pequeninos? Quantas outras crianças não passaram por isso? Quantos meninos e meninas por aí, ouvem de seus pais, irmãos, tios, padres, pastores, aqueles que deveriam estar lá para protegê-los, que condenados, a eles só pode estar destinada a morte, o afastamento, a solidão, a desesperança? Meu outro irmão um dia entrou no meu quarto e, com o dedo em riste, disse que se eu virasse gay ele mesmo me mataria. Quantas e quantas mais crianças precisarão passar por isso? Ouvir na escola que são inferiores, que são de segunda classe, de que não merecem nem terminar seus estudos? Um colega de escola, cansado de ouvir xingamentos em sala de aula, cujos professores não faziam nada para evitar largou os estudos. Quantas crianças ainda precisarão ouvir que não pertencem aquelas famílias, que não são mais filhos de seus pais, que são a grande decepção da vida deles, que merecem a morte? Onde estão aquelas pessoas que deveriam protegê-los? Um aluno meu era espancado pelo pai porque este achava que ele era gay, ele virou-se para mim com os olhos cheios de lágrimas e me contou: "Professor, eu nem sei o que é ser gay". Quantos sonhos, quantos espíritos, serão destruídos por este ódio que comanda a vida de pessoas? Quantas vidas serão arrancadas de corações tão puros pelo simples fato de que eles não puderam escolher ser iguais aos outros? Quantos mais? Quantos serão assassinados pelas ruas, espancados com lâmpadas, xingados através de vidros de carros passantes? Quantos mais precisam ainda acreditar que não tem o mesmo direito a vida que um heterossexual "normal"? Um outro aluno meu, de 15 anos, quando descobriu que as pessoas sabiam que ele era gay enforcou-se no quarto em que dormia com uma corda de sisal. Quando ódio precisa ser ainda despejado sobre as nossas crianças? Por que eles não nos atacam, os adultos, aqueles que podem se defender e deixam as crianças em paz, deixem seus corações inteiros, vivos, alegres. São apenas crianças. Um amigo meu foi expulso de casa aos 17 anos, por ser gay, ele viveu na rua durante meses. Quantos mais ainda vão ser jogados a sua própria sorte porque aqueles que deviam protegê-los não sabem que as crianças são frágeis e aquilo que se faz a elas destrói mais do que seu corpo, destrói seu coração, seu amor-próprio, seu espírito, seu futuro? Quantas crianças mais serão mortas ainda, por dentro, sem sangue, terão seus sonhos, esperanças e espíritos esmigalhados por este ódio desenfreado? Quantas mais? Por favor, eu lhes peço, aprovem as leis contra homofobia, não por mim, mas pelas nossas crianças, nós somos aqueles que deveriam protegê-las.

*Lenin Campos, historiador, doutorando em História (UFMG)
lenincampos@hotmail.com

Canes Amat ou L’amori dei cani

2011-05-01T00:41:00.000-03:00

Conheceram-se quando Rômulo chegara naquele paquete, com oito anos de idade, vindo do além-mar, junto com Padre João, que logo o entregou aos cuidados de Dona Sebastiana, uma senhora viúva, que morava próximo da igreja da cidadezinha, a Igreja de São Sirius.

Nas horas em que Dona Sebastiana cuidava da casa paroquial, Rômulo estudava com Guilhermo, um moço com seus vinte anos, branco como linho novo, cabelo negro-lupino, olhos cor de pixe e brilhantes como granada ao sol, seminarista.

Guilhermo levava o pequeno pra região das falésias, a fim de ensinar-lhe pintura, quando isso acontecia, passavam o dia fora, por isso levavam uma cesta com sanduíches e frutas, além de garrafas de suco de uva. Depois dos exercícios da manhã e depois do almoço, sempre tiravam a cesta embaixo de uma macieira, que havia próximo ao penhasco, solitária. Lado a lado.

Anos passaram. Rômulo já contava com quase dezesseis anos e ainda ia pras falésias, na maioria das vezes, sozinho e em raras ocasiões com o já Padre Guilhermo, que depois dos votos permaneceu na cidade de São Remo, ajudando o Padre João nos serviços religiosos até sua morte. Dona Sebastiana morrera dois anos antes da morte de Padre João, o pequeno tinha treze anos.

Em uma dessas idas às falésias com o Padre Guilhermo, o efebo ficou em calças apenas, empinando pipa, enquanto o outro ficava a sombra da velha macieira lendo. Nesta tarde, Padre Guilhermo notou um pequeno sinal nas costas de Rômulo, como se fosse a pata de um lobo tatuada, nas costas, bem na raiz do pescoço. Parecia a marca que ele mesmo tinha no braço.

Depois de procurar saber como ele havia conseguido aquele sinal e não obter nenhuma resposta ocupou-se com outras coisas e esqueceu-se disso por completo.

Véspera de aniversário de dezesseis anos do pequeno Rô, como era chamado pelas pessoas da cidade, que amanhecera cinza e melancólica e assim se arrastou o tempo durante todo o dia.

A noite foi sem lua. Sexta-feira. Meia-noite. O negror do céu era cortado apenas pelas estrelas do céu e pela lamparina do quarto de Rômulo, que morava na casa paroquial com o Padre, desde a morte de Dona Sebastiana.

Uivos. Uivos em reposta. Mais uivos.

Passos. Um portão aberto e um corpo jovem apenas em calças caminhando em direção as falésias, seguido por um preocupado Padre.

Guilhermo fitou estupefato, o jovem menino em frente uma matilha de lobos, como um general frente seu exército, uivando como se estivesse conversando. Ficou em transe com os uivos.

Inconsciente, aproximou-se de Rômulo e o abraçou. Os lobos fecharam um círculo em volta deles, sempre aos uivos.

A brisa, o sussurro do mar, o cantar dos lobos... Logo não eram mais humanos e corriam pela campina brincando, correndo, mordendo. Lobos em uma dança, balança, avança e recua.

Na primeira hora da manhã, acordaram enroscados,com as roupas rotas, espalhadas ao redor. Recompuseram-se e voltaram o mais rápido possível para a cidade, antes que alguém pudesse vê-los naquela condição.

No final do dia, conversaram e decidiram que o que tinha acontecido, não voltaria a acontecer novamente e que, também, seria um segredo entre eles. Mas a cada semana de Lua Negra eles eram possuídos por um desejo carnavalesco, que os levava aquela situação primeira.

O que acontecia com eles não passou despercebido pelos moradores, que passaram a olhá-los com olhares desconfiados e aos cochichos, sempre que estavam próximos. Afinal, além de terem, cada vez, se tornado mais introspectivos, também estavam pálidos, com olheiras, as roupas sempre apareciam rotas e comiam agora carne quase crua, como espalhara a menina que trabalhava na casa paroquial.

Com esses sinais estranhos vindos de gente da igreja, os moradores da cidade começaram a se organizar para descobrir o que estava acontecendo com o padre e o menino. Nunca os deixavam sozinhos e sempre os deixavam sob a vigília de uns dois homens armados, tudo sem que eles soubessem.

Então, na Lua Negra seguinte, o mesmo ritual se seguiu, o padre e o menino seguiram ao encontro dos lobos, que fizeram um círculo em torno deles, e logo estavam correndo pela campina, livres. Nisso, um dos homens que estavam observando-os atirou na direção deles.

Uma, duas, três vezes atirou, até ser atacado pela matilha de lobos.

Eles fugiram. O outro homem que estava na vigília também fugiu, foi chamar os outros e logo, muitos homens e mulheres empunhando espingardas, tochas e crucifixos andavam pelas redondezas, da cidade á praia, em busca dos malditos.

Guilhermo e Rômulo correram em direção a praia, a fim de se esconderem em uma das muitas cavernas que lá havia. Encontraram uma e encaminharam-se até o fundo, no caminho foram percebendo uns desenhos estranhos nas paredes, logo uma luz foi clareando o local e, sem terem percebido, estavam, de novo, na forma humana. Nus.

Encontraram com uma velha idosa, uma feiticeira, a quem eles contaram o lhes acontecia. Depois de escutá-los, os levou até a praia, onde os lobos já os esperavam em círculo. Ela os encaminhou para o centro e entoou:

Canes Amat

L’amori dei cani

Filhos da Lua Negra, enamorados.

Da Mãe Idosa, filhos.

Lobos Guarás

Canes Amat

Lobos Guarás hão de se tornar.

Em forma de Guarás, hão de ficar.

Pelo Amor da Mãe Idosa,

Assim será!

No momento em que eles se metamorfosearam em guarás novamente, os moradores de São Remo apareceram. Mataram a velha e alguns lobos que tentaram impedir que o casal fosse machucado.

Eles fugiram. Nunca mais foram vistos, embora se diga que em noites de Lua Negra pode-se ver dois guarás deitados juntos ou brincando debaixo da macieira, no topo da falésia.

Espelho d'água

2011-04-23T21:26:00.000-03:00

Era meu dever como filha primogênita da tribo cuidar para que nas noites em que ela descia, noites de lua cheia, fosse bem cuidada, bem servida. Fazia isso desde que tinha oito anos de idade, primeiro em companhia de mamãe e, quando completei doze anos, o serviço de cuidar da Lua foi-me inteiramente confiado.

Durante uma semana eu me mudava para a Clareira da Lua, um local reservado no meio da mata fechada, onde havia um pequeno espelho d’água, no qual a lua altiva em sua brancura perolada era refletida, a fim de desenvolver as minhas atividades.

Ela sempre surgia das águas do espelho d’água, branca, com exceção de alguns símbolos espalhados pelo seu corpo nu. Seus negros cabelos, mais escuros que as trevas imemoriais de antes do mundo ser criado, iam até os tornozelos; os olhos eram brilhantes como as estrelas no céu.

Eu lhe secava, penteava seus longos cabelos e enfeitava com flores brancas; depois lhe servia frutas e peixe assado na pedra, água da nascente do rio... Tudo sem lhe dirigir a palavra, pois não me era permitido. Então, ela cantava e dançava naquela relva, iluminando todo o ambiente.

Quando estava prestes a amanhecer, devia guiá-la até uma oca, construída para que ela descansasse até a próxima noite.

Nos tempos de meus dezoito anos, me foi dito que deveria casar-me e deixar os cuidados da Lua para minha irmã mais nova, que então contava com seus quinze anos. Não quis aceitar, vivia em função daquela uma semana, em companhia da minha Lua.

Na semana seguinte a essas notícias, a qual eu fui cuidar da minha alva Senhora, tinha profundas negras olheiras, além de estar pálida; percebendo isso, pela primeira vez em todos os dez anos de convivência, ela me dirigiu a palavra. Perguntou, enquanto me deitava em seu colo e afagava os meus cabelos, o que tinha acontecido comigo. Então, contei-lhe tudo sobre o casamento com o maior guerreiro de nossa tribo e a mudança de sacerdotisa.

Ela secou as lágrimas que haviam caído enquanto lhe contava o que tinha ocorrido e começou a cantar e afagar meus cabelos e, na hora de ir deitar me chamou para dormir em sua companhia. Todas as manhãs seguintes eu dormi em sua oca, com ela abraçada a mim.

A semana passou rápido, fora minha última semana cuidando de nossa Senhora, no próximo ciclo quem assumiria a minha irmã e então eu estaria casada.

O casamento foi marcado pro crepúsculo do primeiro dia da primeira lua cheia, seria celebrada minha união, que traria um novo chefe pra tribo e a mudança do sacerdócio, de mim para minha irmã.

Mas não foi o que aconteceu...

Naquele finzinho de tarde, ao invés de comparecer ao meu casamento, fugi, fui em direção a clareira e lá fiquei chorando, a espera de minha Senhora.

No momento em que ela apareceu, fui presa pelo braço de meu futuro marido, que com a ajuda da minha irmã, conseguiu me encontrar. Debati-me, tentei me soltar, minha senhora que ainda não havia percebido o que estava acontecendo ao seu redor, continuava saindo das águas do espelho, embora eu tivesse notado que estava um pouco diferente. Ela estava vestida para caça, empunhando um arco e flecha, com uma aljava cheia nas costas, uma verdadeira deusa amazona.

Atirou. Várias flechas por mim zuniram e acertaram o guerreiro, que deveria ter sido meu marido, me liberando para correr em sua direção. Mas ao chegar perto dela, ela me afastou com seus olhos flamejantes de raiva. Voltou-se, então, em direção do espelho d’água e foi nele submergindo.

Corri atrás dela. Mergulhei no lago, porém ao fazê-lo, fiquei presa nas raízes do fundo, me afogando. Tudo rodopiou e se tornou brilhante, até que eu senti uma força sobrenatural me puxando para cima e me queimando como fogo.

Eu já não era mais humana e ela era só a lua lá no céu.

Na noite seguinte, ao desabrochar-me, pois em flor havia sido transformada, meu espírito fora libertado. Caminhei pela clareira e percebi que o guerreiro com quem eu deveria ter me casado foi transformado em uma frondosa árvore, solitária, próximo ao meio da clareira. Tudo estava silencioso, não havia a presença de nenhum animal. Minha irmã não estava lá. Então, a água plácida começou a revolver-se e, de lá, saiu a minha Senhora, não como eu me lembrava dela, dos tempos em que eu a cuidava, tão pouco ela estava como na noite anterior, quando tudo aconteceu. Ela estava como eu, etérea, espiritual.

Tomou-me em seus braços e deitadas, ela me explicou que ela nunca mais desceria em forma humana e que nem minha tribo ou qualquer outra criatura teria acesso aquela clareira, mas que todas as noites de lua cheia, nos encontraríamos. Depois, cantou-me sua aveludada e brilhante canção, enquanto me tirava pra dançar pela clareira.

No Coreto Princesa Isabel

2011-04-09T18:05:00.000-03:00

[...]

Ele havia esquecido o lenço no carro. Quando percebi, ela já ia longe, um pouco, mesmo assim não o chamei e sim, lhe segui até um dos coretos da praça.

No momento em que lá chegou, entrou, por meio de uma pequena escada, que o levou a uma pequena sala, onde havia duas portas. A que encontrava-se aberta levava a um banheiro, a outra, que estava fechada e por isso não sabia aonde daria, foi a que ele abriu e entrou.

Continuei seguindo-o. Descíamos uma grande escada de pedra em forma de espiral. Ele estava muito a frente e, por algum motivo que fugia do meu entendimento, não ousava chamá-lo. Toda aquela situação era tão excitante, talvez esse fosse o motivo de eu me manter calado.

Ao chegar ao fim da escadaria, me encontrei em um amplo salão. A iluminação paupérrima advinha das pequenas janelas do alto da construção e dava um tom levemente auroral e, por conta disso soube que amanhecia.

Ele achava-se bem no centro: mudo, quedo...

De repente, começou a soltar bufos e silvos, com o corpo a tremer... Então, tudo se acalmou e ele já não era mais homem, era uma cobra enorme, de um verde-infernal.

Olhou-me com uns olhos injetados de vermelho-ódio que me gritavam agudamente Maldito!

Tudo começou a tremer, desmoronar e, enquanto eu corria escadas acima, ele escapava por um dos inúmeros túneis do lado oposto.

Tão logo saí do coreto, só vi destroços que recortavam o amanhecer na margem do rio.

O Manifesto Antropófago de Oswald de Andrade: incompetência formal ou postulado filosófico?

2011-04-06T23:20:00.002-03:00

Por Daniel Prestes

A fim de comemorar o aniversário de 70 anos do Manifesto Antropófago, de Oswald de Andrade, a Revista BRAVO!, de maio de 1998, convidou seis ensaístas para escreverem sobre o que, na percepção deles, é pertinente ainda.

Em Banquete dos Ossos, Tolentino nos apresenta uma postura inflamada e nada agradável dos modernistas que, segundo ele, não passaram de “subpoetas”, pois teriam desvirtuado a Língua, por uma causa que seria um capricho, pois aconteceria no decorrer do tempo, já que a Língua é mutável.

O Autor do ensaio, também, pondera acerca a produção dos modernos, salientando que, os que ficaram como grandes (Guimarães Rosa e Cecília Meireles, por exemplo), se afastam e muito do que fora produzido por Oswald e Mário, apresentando uma linguagem digna de Machado de Assis ou mesmo Fernando Pessoa e outros grandes da literatura lusófona.

Pare ele, a única herança que nos foi deixada, pelos modernos, é o de uma “receita de ‘liberdade’ que se resumia a incompetência formal mais libertária e que culmina hoje num relaxamento idiomático de cunho improvisatório, sob o selo e sanção universitário”, o qual transformou as indignações modernistas em clichês acadêmicos. Muitos dos modernos tinham noção das normas poéticas, as quais deixavam de lado, entretanto, a liberdade, que nos legaram, abriu um abismo, pois os jovens de hoje não sabem, como ele mesmo menciona em seu ensaio, “o que é número, medida, rima”, dentre tantos outros artífices da escrita poética.

Outro aspecto que o ensaísta, também, critica, na postura dos modernistas, é o fato deles terem, ao contrário do que se pretendia fazer acreditar, se inspirado em muitas coisas estrangeiras, e depois, o que é considerado uma atitude ainda mais danosa por parte de Castello (outro ensaísta convidado), se fechando em questões demais exóticas, demais ‘regionalistas’, transformando assim, a produção pobre de força e significação, perdendo sua característica inovadora, verificada nos posicionamentos vistos antes do Manifesto Antropófago, o que culminaria em um fracasso modernismo brasileiro, nas palavras, ainda, de Castello, já que a produção não teve a envergadura necessária para corresponder a agitação feita em torno de si.

A exceção do ponto levantado por Tolentino, em relação a corrupção da linguagem, Benedito Nunes, em seu ensaio Do Tabu ao Totem, trabalhará com a perspectiva de que o Manifesto Antropófago, não tinha como ideal, apenas o de ingestão do Outro e depois a reconfiguração do mesmo, em algo nosso, mas sim, como um processo antropofágico da própria atitude antropófaga. Ou seja, no fim de tudo, passaríamos a uma “atitude devoradora generalizada”

O Manifesto, embora tenha sido uma produção ‘panfletária’, deveria ser visto como um pensar filosófico, como uma postura diante da vida, tanto que, depois de sua fase marxista, Oswald (tenta) o retorno a busca do primitivismo, sempre com um olhar antropológico, o que para Benedito Nunes, é a melhor marca deste ‘produto’ do período, pois “é esse olhar [...] que radiografa o irredimido patriarcalismo da sociedade brasileira e de sua cultura, transparente nas violentas estruturas sociais que nos geraram, juntamente com a mentalidade colonial e particularista de nossas instituições públicas”.

Seja pelo viés abordado, tanto por Tolentino ou Castello como por Benedito Nunes, sobre o Manifesto Antropófago, é certo afirmar que, enquanto movimento que buscava, ao menos, a contestação de algo imposto, Oswald de Andrade foi bem sucedido, tendo em vista que, mesmo sendo hoje, transformado em um grupo pertencente a uma “Escola Literária”, pois ainda suscita divergências e nos faz tomarmos posicionamentos, sejam eles de acordo ou desacordo.

Vidas Secas – A composição do texto literário em contraposição ao texto fílmico: a relação dialógica e outras questões¹

2011-03-21T00:16:00.001-03:00

Por Daniel Prestes²

Vidas Secas, de Graciliano Ramos, apresenta em sua estrutura 12 (doze) capítulos, que apresentam variação, no que tange o narrador, já que cada membro da família vai apresentar a sua perspectiva sobre os acontecimentos pelos quais passaram, muito embora isso seja feito em terceira pessoa, no discurso indireto.

O fato de ser apresentado na perspectiva de cada membro da família, inclusive da cachorra Baleia, sobre o que acontece com eles, por meio do fluxo de consciência, faz com que ‘uma pintura’ seja composta em nossa frente, a medida que avançamos na leitura. Isso se deve ao fato de que, alguns fatos vão se repetindo, sempre com a adição de um dado novo, como ‘uma obra feita a várias mãos’, é justamente essa característica que faz com que a obra, em relação a sua estrutura, seja dialógica, pois só pode ser construída com a ajuda de todos, com suas percepções do mundo que os rodeia, além dos sonhos e desejos, que secretamente alimentam.

Já em relação ao filme homônimo (1963), de Nelson Pereira dos Santos, essa característica se perde, pois, diferentemente da obra literária, o texto fílmico tem a necessidade de se por, o máximo, possível em uma linearidade de ação e de estruturação, fazendo assim com que, as personagens percam espaço na narração, além de fazê-las conviverem em espaços que antes não compartilhavam, como no caso, de quando a relação de Fabiano com a família é mostrada a partir do convívio ‘real e palpável’, o que não verificamos na obra de Graciliano Ramos, que nos apresenta os sentimentos da personagem através da sua psique (fluxo de consciência).

Outra variação existente, no modo de apresentação de elementos, é que a descrição do cenário, feita por Graciliano, é substituída por tomadas um pouco mais demoradas das locações, evidenciando, de alguma maneira, o que está no texto escrito.

Em relação a adaptação, há tantas outras características que poderiam aqui ser citadas, que fazem contraposição de um texto para o outro e que, evidenciariam algo primordial no trato de textos literários e suas transposições para qualquer outro gênero textual, seja ele midiático, cinema e televisão, ou não, que é o fato de serem textos distintos, e por isso não há a cobrança se serem cópias fiéis dos textos que o originaram (por isso chamam-se adaptações) até porque, por estarem em gêneros distintos devem obedecer as possibilidades e limitações que estes impõem. Afinal, se fossem pra serem cópias idênticas, não haveria a necessidade de fazer as adaptações.

¹Resenha apresentada à disciplina de Literatura Brasileira Contemporânea 2.

²Aluno do curso de Graduação em Letras - Habilitação em Língua Portuguesa, da UFPA.

REFERÊNCIA BIBLIOGRÁFICA

RAMOS, Graciliano. Vidas secas. Rio de Janeiro: Record, 1989.

Vidas secas. Direção: Nelson Pereira dos Santos. 1963.

REFERÊNCIA BIBLIOGRÁFICA DE APOIO E ORIENTAÇÃO

ANAMI, D. Y. Vidas Secas: A incomunicabilidade no livro e no filme. Disponível em: http://www.ufscar.br/rua/site/?p=414 acessado em: 02 de dez. de 2010.

Algumas considerações sobre a mulher moderna à luz de Eça, Agualusa e Hobsbawm¹

2011-03-18T21:29:00.004-03:00

Por Daniel Prestes da Silva²

O advento da modernidade traz, dentre muitos aspectos, uma perspectiva dúbia em relação à mulher e à posição que ela ocupa.

A fim de trabalhar essa temática, utilizaremos como referencial teórico os textos A nova mulher e Quem são quem ou as incertezas da burguesia, que se encontram no A era dos impérios, de E. Hobsbawm (2010), assim como, a título de exemplificação, as obras literárias Nação Crioula, do angolano Eduardo Agualusa e O primo Basílio, do português Eça de Queirós.

Em seu livro, Agualusa, resgata a personagem Fradique Mendes, da obra As correspondências de Fradique Mendes de Eça de Queirós, em um romance pós-moderno que, ambientado na modernidade, mostra a “visão do colonizado” sobre o que foi a modernidade, neste caso a portuguesa. Em sua composição, Agualusa, faz com que Fradique viaje pela colônias portuguesas, africana e brasileira, bem como se apaixonar por uma negra, a quem ele resgata do cativeiro. Já O primo Basílio, conta a estória do adultério incestuoso de Luísa com seu primo, Basílio, e todas as conseqüências de seu ato.

A primeira coisa que devemos ter em mente sobre a questão feminina, nas obras aqui apresentadas, é a de que os exemplos são provenientes de uma sociedade que se encontrava a margem das questões modernas, sejam elas culturais, sociais ou científicas; comparando com outras, como a inglesa e francesa.

De acordo com Hobsbawm (2010), no capítulo dedicado à mulher burguesa (A nova mulher), percebemos que esta possui uma maior autonomia em questões relacionadas ao seu corpo, proveniente de uma nova estrutura familiar que prioriza os encargos monetários de se ter crianças, como é o caso de Leopoldina, a Pão e Queijo de O primo Basílio, que em certo momento da trama, quando se encontra a conversar com Luíza na casa desta, que crianças estão aí para embaraçar a vida das mulheres. Porém, neste caso, não há apenas alusão aos gastos que les infants trazem, mas também o embaraço sexual, pois, de acordo ainda com a personagem, quem quereria uma amante que tem o corpo estragado pela gravidez e que sempre tem pequerruchos às barras da saia? Tal reflexão da personagem se justifica pelas constantes aventuras extraconjugais que ela tem e que só lhes são possíveis por conservar o seu corpo e sua liberdade doméstica.

Na perspectiva da personagem Luísa, esse aspecto toma outro teor, evidencia “certo atraso” nas convenções sociais portuguesas, que “não estaria preparada para uma mulher que, além de adúltera, também fosse mãe de família”, como foi o caso dos franceses com sua Mme. Bovary.

De mesma “autonomia” goza a personagem Ana Olímpia, do romance Nação Crioula, onde, além de ser instruída (como todas as outras personagens aqui citadas, o eram, de certa forma), não tem filhos e circula “livremente” pelos salões luandenses.

Entretanto, essa “liberdade” escamoteia uma situação de dependência em relação ao homem e o seu papel de provedor e da segurança adquirida por meio de um bom casamento, como nos diz Hobsbawm.

Nos romances, isso fica claro quando, tanto Ana Olímpia como Luísa ou mesmo Leopoldina só vêem a possibilidade de terem seus problemas resolvidos por uma figura masculina. No caso de Ana Olímpia, ela só pode libertar-se da condição de escrava, a qual retornou por culpa de seu cunhado, com a ajuda de Arcénio de Carpo e, em menor grau, Fradique, como vemos no excerto a seguir:

Libertar Ana Olímpia, explicou-me depois [Arcénio de Carpo para Fradique Mendes], fora tarefa fácil: Mandei outros cinco homens a casa de Gabriela Santamarinha. Arrombaram a porta, amarraram a pobre senhora à cama, amarraram a restante escravaria e vieram-se embora. (AGUALUSA, 2001, p. 62)

Quanto a Leopoldina e Luísa, percebemos a necessidade da presença masculina, quando as duas só conseguem pensar em Castro como uma alternativa para que Luísa se livre de Juliana sem causar um escândalo:

“Leopoldina tossiu, sentou-se mais à beira do sofá, e depois de sorrir:
– Pois eu mandei-o chamar porque temos uma coisa a dizer-lhe.
[...]
– Aqui está o que é. Eu vou direto às coisas, sem preâmbulos. – E teve outro risinho. – Aqui a minha amiga está num grande apuro, e precisa um conto de réis.” (QUEIRÓS, 2010, p. 405)

Essa dependência em Luísa é tão forte que, mesmo recebendo o perdão de Jorge pelo adultério incestuoso, ela morre de febres originadas pela culpa. A culpa de Luísa advém também de “certo atraso” cultural de Portugal; “[e] Luísa, como legítima representante da burguesia lisboeta [...] não compreende o adultério como um dever aristocrático” (VALLE, 2002).

Essa relação entre liberdade e não-liberdade feminina é um dos paradoxos vistos na modernidade, o qual Hobsbawm leva em consideração em seu A nova Mulher.

Contudo, há mais que essa relação familiar no enredo d’O primo Basílio, que é a relação patrão versus empregado doméstico.

Ambos são pertencentes de uma classe burguesa, como explica Hobsbawm em Quem é quem ou as incertezas da burguesia, embora um usufrua de uma vida de luxos, provenientes de salários advindos de cargos públicos ou notas e aplicações bancárias; enquanto o outro apenas sobrevive por meio de uma remuneração ganha por um trabalho braçal e servil.

Nesta relação, ainda sob a perspectiva da mulher, temos Luísa que despreza sua criada por não compartilhar dos mesmos luxos (artigos de toilettes, jóias, instrução etc.) e beleza; Juliana, por sua vez, inveja a senhora por ser mimada, amada e não ter obrigações de trabalho, por conta de ter tido um casamento vantajoso, o que reitera a condição de dependência dantes abordada.

É essa relação, empregado versus patrão, que suscitará os problemas de Luísa no desenrolar da trama, principalmente.

Interessante observar que, na modernidade, de acordo com Hobsbawm, há um crescente no número de empregados domésticos, devido ao fato de que, a classe burguesa com seu dinheiro (além de não compactuar mais com os ideais escravistas), passou a contratar mais, aumentando o convívio, pelo fato de seus empregados conviverem sempre muito próximos de si. Isso é notado no romance de Eça, com ênfase na relação entre Luísa e Juliana.

Em Nação Crioula tal relação (patrão versus empregado doméstico) é quase inexistente (ou mesmo, menos importante), muito embora se verifique a importância que o homem moderno dá aos empregados domésticos como força de trabalho essencial, evidenciando o horror que eles tinham pela escravidão, que sugeria um pensamento retrógrado, de povo não civilizado. O fato de escravos “participarem” da composição da obra de Agualusa, mesmo que em solo das colônias portuguesas, reitera o atraso português, no que tange as questões modernas.

Enfim, muitos aspectos aqui poderiam ser abordados e discutidos, dentro da temática: a mulher na modernidade, inclusive, atendo-se a própria construção da narrativa, como é o caso de Luíza em O primo Basílio, que assume diferentes papéis de acordo com o espaço-tempo, mostrando assim como o tema é rico em questões para análise.

¹Texto elaborado pra disciplina de Literatura Portuguesa Moderna.
²Aluno do Curso de Graduação em Letras - Habilitação em Língua Portuguesa.

REFERÊNCIAS BIBLIOGRÁFICAS

AGUALUSA, José Eduardo. Nação Crioula: a correspondência secreta de Fradique Mendes. – Rio de Janeiro: Gryphus, 2001.
HOBSBAWM, Eric J. A era dos impérios, 1875-1914. – São Paulo: Paz e Terra, 2010.
QUEIRÓS, Eça de. O primo Basílio. – edição comentada e anotada por Paulo Franchetti. – São Paulo: Abril, 2010.
VALLE, Camila do. Luísa-Gatsby: uma trajetória do deslocamento do centro de referência cutural. In: SEMEAR. Rio de Janeiro, n. 6, 2002, p. 59-68.

"A grama era o meu corpo..."

2011-03-13T11:53:00.000-03:00

"A grama era o meu corpo e o orvalho os seus lábios

num mar revolto de algodão, preenchido com calor adocicado da manhã,

nós dois liquefeitos em carícias coloridas."

Crônica Noturna

2011-03-10T09:43:00.000-03:00

Mais uma noite insône. Noite atormentada por pensamentos e ideias desconexas.

Começaram com uma crise de choro pela falta de amor(-próprio), seguido de pensamentos obssessivos de saber onde encontram-se dois exemplares de um livro desaparecido.

Penso em escrever e, consequentemente no que escrever; porque sobre o quê escrever é importante, por mais que sobre o que se escreva não seja. A importância está mais no ato, neste caso.

Relembro então de um livro em francês, que ganhei de presente e do qual não devo ter passado da segunda página. Não é que o livro seja ruim, mas é que tem-me parecido sem-graça, como muitas coisas. O ínicio não me apetece, então aborto a ideia de usar daqueles recursos literários, que lá encontram-se.

Ainda não me levantei, tudo acontece no escuro. Eu, de olhos fechados.

A lembrança dos livros desaparecidos me atormenta de tal forma a mente que, tateio meus óculos, levanto-me e, após acender a luz, lanço-me em uma busca pelo meu quarto, esquadrinhando cada canto, centimetro por centimetro, de prateleiras e caixas.

Do quarto ao escritório, passando pelo hall e, de volta ao quarto.

Faço contas. Eram quatro. Há apenas um, dos meus três.

Um era pra uma amiga (mas não foi entregue), outro foi dado ao meu pai (durante as férias dele), um está desaparecido (mas pode ter sido dado de presente para um amigo); há o que comigo está e tem o quarto.

Onde Andará Quarto Livro?

Cadê o Quarto? Cadê o Quarto? O Quarto onde está? Ele que me foi dado de presente, assinado.

Éramos quatro, agora sou apenas eu, sem identificação alguma. Nem sei se é meu. Será que é?

Cansado e desiludido, deixo de procurar. Papel e tinta, pego.

Há tanto que não escrevo. Sem rimas, sem versos, sem livros!

Penso no que poderia deitar ao papel, nessa ansiosa noite insône e, a ideia daquele livro em francês, do qual não cheguei a terceira página, volta a mente.

Do tempo, eu falo. O tempo e como ele passa aqui dentro, púmbleo, cinzento, nervoso. Ao terminar, além de perceber que a ansiedade resiste insistentemente persistente, me dou conta que, esqueci de comentar aquela cena, dquelas personagens de um seriado. que o nome me foge, mas que foi relembrada entre a crise de choro (por falta de amor-próprio) e a obssessão com os livros desaparecidos.

02h 15min da madrugada.

CHARLES BAUDELAIRE E EÇA DE QUEIRÓS: O HOMEM MODERNO¹

2011-03-01T22:11:00.000-03:00

Por Daniel Prestes da Silva²

Em sua obra Sobre a Modernidade (1996), Charles Baudelaire traça o perfil do que seria um homem moderno ideal, no capítulo IX dedicado a’ “O Dândi”:

O homem rico, ocioso e que, mesmo entediado de tudo, não tem outra ocupação senão correr ao encalço da felicidade; o homem criado no luxo e acostumado a ser obedecido desde a juventude; aquele, enfim, cuja única profissão é a elegância sempre exibirá, em todos os tempos, uma fisionomia distinta, completamente à parte. (p. 47)

Este mesmo ideal de homem moderno, talhado por Baudelaire, é visto na figura de Fradique Mendes.

Fradique Mendes é uma personagem criada por Eça de Queirós, Batalha Reis e Antero de Quental, que deveria ser a representação, na visão desses intelectuais, do Homem Moderno. Aparece no livro As correspondências de Fradique Mendes (2009), a qual é dividida em duas partes, a primeira é uma biografia da personagem, que aborda muito das questões levantadas por Baudelaire, acerca a postura do Homem Moderno, seja ele como dândi, por meio da apresentação feita pelo narrador das “Memórias e Notas”, como quando ele fala da figura de Fradique, que é a de alguém possuidor de uma “esplêndida solidez, a sã e viril proporção dos membros rijos” (p. 34), em outras palavras, ainda de acordo com o narrador, “um varão magnífico – dominando , sobretudo por uma graça clara que saía de toda a sua força máscula” (p. 35).

Na segunda parte, que é composta por cartas escolhidas pelo narrador da biografia de Fradique, percebemos não um tom de intimidade, como se esperaria dos romances espitolares que estavam em voga na época, e sim, um certo, pedantismo erudito e uma sentimentalização do amor tão exagerada, que nos leva à uma superficialidade gélida, de acordo com Pinto (2009) no texto Um velho romance contemporâneo.

Percebemos certas semelhanças de Fradique com outras duas personagens de Eça, provenientes do romance O primo Basílio (2010)³, que são: Basílio e seu amigo Visconde Reinaldo, muito embora, aquele não esteja incluído na categoria de Fradique, no que tange a burguesia aristocrática, que o leva a ser um dandi, touriste (como o própio Fradique se autodenomina) ou mesmo um flâneur. Basílio teve que trabalhar no desterro, entre as colônias portuguesas, para adquirir o seu dinheiro que se encontra guardado em um banco inglês, enquanto que Fradique sempre fora abastado e herdeiro, o que lhe angariou desde muito cedo a ociosidade necessária para cultuar os hábitos modernos.

De acordo com Saraiva & Lopes (1969),

Fradique não passa de um diletante, que pretende incorporar na sua pessoa o máximo de sensações e de ideias, mas inteiramente desligado de quaisquer finalidades colectivas. [...]. Eça de Queirós simplificou, de resto, os problemas de Fradique quanto aos outros homens, supondo-o imensamente rico, o que lhe permite realizar de facto todos os projectos e caprichos. (p. 904)

É, justamente, essa característica de ser rico o suficiente que Baudelaire (1996) acredita como meio de um dândi poder ser o que é “porque o dinheiro é indispensável aos que cultuam as próprias paixões” (p. 47) e, isso não é uma questão vulgar pois, é que “essas coisas são apenas um símbolo da superioridade aristocrática de seu espírito” (p. 48).

Portanto, percebemos que, o texto de Eça está fortemente ligado a uma tradição do pensar moderno, já que o trabalho feito com a personagem Fradique n’As correspondências reitera o modelo de hábitos e costumes que um homem moderno deve possuir, de acordo com o proposto por Baudelaire e a sua pintura da vida moderna.

¹Texto apresentado à disciplina de Literatura Portuguesa Moderna.

²Aluno do curso de Graduação em Letras – Habilitação em Língua Portuguesa, da Universidade Federal do Pará (UFPA).

³Romance de Eça de Queirós, que narra a estória de adultério entre Luísa e Basílio, e todos os desenlaces desta aventura amorosa.

REFERÊNCIAS BIBLIOGRÁFICAS

AGUALUSA, José Eduardo. Nação Crioula: a correspondência secreta de Fradique Mendes. – Rio de Janeiro: Gryphus, 2001.

BAUDELAIRE, Charles. Sobre a modernidade: o pintor da vida moderna. — Rio de Janeiro: Paz e Terra, 1996. — [Coleção Leitura]

PINTO, Fábio Bortolazzo. Um velho romance contemporâneo. In: QUEIRÓS, Eça de. A correspondência de Fradique Mendes. – 2.ed. – Porto Alegre, RS: L&PM, 2009.

QUEIRÓS, Eça de. A correspondência de Fradique Mendes. – 2.ed. – Porto Alegre, RS: L&PM, 2009.

_____. O primo Basílio. – edição comentada e anotada por Paulo Franchetti. – São Paulo: Abril, 2010.

SARAIVA, António José; LOPES, Óscar. História da Literatura Portuguesa. – Rio de Janeiro: GB, Cia Brasileira de Publicações, 1969. p. 897-946.

Limbo

2011-02-11T15:45:00.000-03:00

Neblina em torno,
Muralha troiana fantasmagórica;
Labirinto cretense de vil ser minóico

Etéreo, não-efêmero.

Pensamentos liquefeitos em grilhões
Inescrutáveis

Canto serêiaco.

Lanço-me em mim,
Um calabouço psicologizante de nada,
Tornando-me escravo de um esquecimento profano
Adormecido na melodia Hadiana de Orfeu.

Carta - Fragmento

2011-02-10T09:41:00.000-03:00

Belém, 10 Abafado de 201...

Meu amigo...

[...] Eu não sei o que comigo passou naquela sala de cinema. Ele estava ali do meu lado, arrumado, cheiroso, gentil... tão bonito; as vezes eu deixava a película e o assistia, mas quando do encontro dos nossos braços, delicadamente quentes, tive um misto de prazer e medo.

O medo foi mais forte, logo retirei meu braço e afastei meu corpo ainda mais pro outro lado, longe dele, por que ele poderia pensar que eu estava forçando o toque entre nossos corpos.

Sentir outro humano e de que se está vivo, que podemos nos sentir protegidos, enquanto houver um outro que olhe por nós. Mas isso é apenas um devaneio, imaginação; das coisas que eu me lembro e como me lembro, não há outros que possam nos proteger. [...]

Saudades,

AS LANTERNAS DE "SANTÔNIO"

2011-02-04T11:56:00.001-03:00

Os barcos deslizavam, fazendo um burburinho suave na água. Tinham a sua frente centenas de lanternas aquáticas a alumiar o percurso, naquela noite agradável de agosto, com sua lua a sorrir,.Os pios de coruja e a reza sussurrante dos peregrinos preenchiam o ar. Era a segunda noite de agosto. Círio de Santo Antônio. Oriximiná.

Enquanto acompanhava as centenas de lanternas, que flutuavam por sobre o rio, ela, suplicante, pedia à Santônio que lhe trouxesse, de volta, a menina morena, para que pudessem ficar juntas e, enquanto fazia sua prece, ia se perdendo em meio a lembranças e fantasias do passado.

Via-se recebendo por um ciclo de lua, todos os finais de semana, aquela presença feminina, que sempre a tirava para dançar. Sempre ela. Não importava que estivesse vestida igualzinha a outra, sua irmã gêmea, nunca errava. A outra, a gêmea, indignava-se, tentava, descaradamente, ter a atenção da menina-morena, de cabelos longos, negros como o rio, num vestido branco de algodão e fita vermelha, mas nada do que fazia era capaz de tirar da outra os cuidados que ela dedicava.

Em cada visita, ao fim da festa, a menina-morena era levada para um pequeno quarto, lá se encerrava sem companhia. No amanhecer, mesmo que a porta se mantivesse trancada por fora, não havia viv'alma lá dentro. A irmã preterida matutou, observou e percebeu que, sempre ao fim da festa, a sua irmã suplicava pra que a menina-morena não fosse embora e, essa só o fazia com a condição de que ela lhe arrumasse um quarto e o trancasse e que, de forma alguma espiasse, não importa o que viesse a acontecer. E sempre em uma resignação feliz, ela assim o fazia.

Achava tudo muito estranho e, impertinente, questionava a irmã desejada, que nada lhe respondia. Então, se decidiu por descobrir sozinha, o que se passava naquele quarto, depois que sua irmã trancava a porta.

Esperou ansiosamente o final de semana. O final da festa. Sua curiosidade era tamanha, que nem tentou atrair a atenção da moça misteriosa, só pensava no segredo que lhe seria revelado.

Então, quando olhou por uma das frestas do quarto de madeira, viu um monte branco formado pelo vestido no chão e algo emaranhado, gigantesco sobre a cama ,que lhe olhou com olhos amarelos brilhantes, que se injetavam de vermelho. Gritou, mas a criatura gritou mais alto, numa voz gélida e cruel que ela era uma maldita e que, arrastaria todos e tudo pro fundo do rio.

E foi assim, a moça morena desapareceu, levando junto consigo todas as casas que ficavam por sobre o rio, com seus moradores e a irmã invejosa. A outra, a desejada, assistiu tudo da beira do rio, estava na casa de Dona Maria, guardando a imagem do Santo, que era usada nas festas.

De madrugada, voltou ao seu camarote, as lanternas de Santônio haviam se dispersado como fumaça no ar. Dormiu.

Durante o sono, teve visões de uma cobra gigantesca que se elevava do rio, indo em direção a embarcação na qual se encontrava. Viu a cobra esgueirando-se pelo convés, por todo navio, até a seção dos camarotes. Sentiu que ela estava a frente de seu portal. Acordou e viu diante de si a imagem da moça morena, recortada pela fraca luz emanada do corredor do navio. A menina-morena lhe ofereceu a mão, que prontamente foi aceita.

Saíram do quarto, em direção a proa. Quando lá chegou, percebeu que estava sozinha, olhou em volta e nada. Então olhou em direção a água e viu a moça morena, que logo desapareceu num mergulho. Então, trepou sobre a grade da proa e saltou. Nunca mais a viram.

Pré-amar

2011-01-30T12:01:00.001-03:00

E temos essas horas, essas grandes águas de intensa devoção. Do meu próprio caminho faço tua estrada mar e não sei o que é meu, ou a ti pertence por natureza, me entrego. Sei dessa febre das águas e do teu corpo carrego essas marcas liquidas. traços do que ontem foste doce e hoje és ácido fermentando as raízes da várzea.

Meu destino tem essa cegueira em que nasces lua dentro da minha pele. O sal de tua água se faz pó em minhas terras. E minha margem fica escrita de ti, porque sei que de longe voltarás maré, assim aguardo o caminho de volta. Segredo revelado nesses cortes de proa, no silêncio noturno do rio.

O rio que sou sempre cala em mim tuas mãos. Trago tua voz sufocada em minhas veias e silentes somos assim porque sabemos que nessas águas tivemos as vidas traçadas. Por viver pouco esse amor não importa, as águas cumprem o fado e tua verdade se aflora vida. Vitória-régia, lembrança do amanhã, tua ausência.

Ainda há algum resto de lua. Nessas poucas horas deságuo em ti. Sou todo abandono, mas não há desespero. Os rios do meu avesso se inscrevem lodo em tuas pedras expostas. E aqui nos encontramos carne. Agora sou águas de lanço e pra ti me faço braços de mar, corpos que se fazem palavra oceano.

Deságuo em tuas águas e único, por um instante, é esse rio-mar de nossa história. Amanhã volto à mata e subo as montanhas. Tu, à África e ao mundo. Mas aqui fomos nós. E o que era barro, negro, sal e azul distante, agora é só água e uma outra história vindoura. Uma outra lua. As águas vivas.

Alto-mar segues.

Rio me entranho. A cidade me tem.

Belém, essa Veneza proibida.

Aqui, a foz. Nossas marcas, marés subterrâneas.

Das águas eu vim, rio que sou em ti.

LEITE, Daniel da Rocha. Águas imaginárias. - Belém: IAP, 2004. p. 51. - (Prêmio IAP de Literatura)

Entre Deus e homem - excerto

2011-01-25T20:35:00.000-03:00

Por Silvestre Silva

Diz Petrônio que fora o medo que inventara as divindades.

Deus é o que é. O homem é o pequeniníssimo bicho da Terra, de que fala o Camões.

Entre Deus e homem, só a soberba estúpida do homem, podia inventar convenções, concordatas, obrigações e alianças.

O sagui é muito menos estúpido e mais modesto. Come, bebe, dá cabriolas, faz caretas ao mau tempo, coça-se ao sol, retouça-se à sombra, vive, e acaba feliz, porque não se receia de vir a ser homem.

A estolidez do homem! Diz ele empapado de vaidade tola: "Deus tem os olhos em mim!" Que importância! Deus tem os olhos nele! Se assim fosse, havia de ver bonitas coisas o criador do homem que mata o se irmão!

Os olhos nele, para quê? Para envergonhar-se a cada hora da sua obra!...

É o blasfêmia em todo o seu asco!

Rebalsa-te em sangue, miserável vampiro! emperla os teus cabelos, meretriz, que deixas morrer tua mãe de fome! Mãe infame, come aí em toalhas de Flandres o preço da desonra de tua filha! Ostentai-vos, vermes, aos olhos de Deus, que estão pasmados em vós!...

CASTELO BRANCO, C. Coração, cabeça e estômago. organização e apresentação de Paulo Franchetti. - São Paulo: Martins Fontes, 2003. - (Coleção Biblioteca Martins Fontes)

Não-nomeado* ou Menininho perdido**

2011-01-06T17:57:00.002-03:00

Começava a sentir que aquela sensação de não sentir-se, de acolhimento e calor morno esvair-se; acordara, sabia-o.

Como em um daqueles filmes que gostava de assistir, abriu um depois outro ocular, de forma muito lenta e vagarosa, como se nada no mundo fosse mais importante do que aquele ato.

A luminosidade o incomodou, não que houvesse muita luz no recinto ,porque quase não havia, a luz matinal parecia não existir naquele dia, de tão pálida que estava, contudo fechou-os novamente e tão rápido que parecia tê-los ferido com uma claridade chamejante.

Virou-se. Ficou de rosto à parede, como se, mesmo de olhos selados, a parca luz o machucasse ainda, todo encolhido em posição fetal, tentando em vão, resgatar a sensação de não pertencer-se, que acabara de perder.

Levantou-se e caminhou até a janela...

Não! Seria uma hipérbole imaginar que aquilo poderia ser considerado uma caminhada, era mais parecido com um arrastar no espaço ridiculamente ínfimo entre a cama e janela. E esta, nesta manhã, mostrava um céu cinza chumbo e o clima apresentava-se com o hálito fresco e levemente frio, um perfeito dia para se tomar café, fumar e ficar fazendo nada.

Após espreguiçar-se, caminhou pela casa descalço e de cuecas; foi-se até a cozinha pegar um café fresco na cafeteira, acendeu um cigarro e encaminhou-se para a varanda, onde se largou no balanço e ficou a apreciar o tempo.

A mente relaxada trouxe-lhes lembranças... Lembranças de um dia muito parecido com este ,e que ele tinha a sensação de que há muito decorrera, como se tivesse sido em uma outra vida.

- Ele estava lá, naquele mesmo banco, e junto dele, abraçado e com a cabeça apoiada em seu peito, brincando com o cordão do seu calção, aquele menino de cabelos escuros lisos e caídos no rosto, de tez clara e olhos mel... –

Tais lembranças fizeram pequenos impulsos elétricos percorrerem por todo o seu corpo, queimando-o inteiro. Sorriu. Aquele menino, a sua mera lembrança, ainda mexia muito com ele, fazia-o sentir-se bobo. Bobo do tipo apaixonado.

De repente, uma pica-flor passou por seus olhos e foi até os lírios da jardineira, e isso fez com que ele despertasse daqueles sonhos, levemente perturbado.

Perguntava-se porque ainda deixava-se influenciar por aquilo, afinal, tudo tinha sido há tanto tempo atrás e não havia motivos de ficar relembrando o passado, aquilo não voltaria e nem ele queria...

Levantou-se, pegou mais café e voltou a ficar largado no balanço da varanda, e assim passou a manhã.

*Uma das minhas primeiras experiências em conto.
** Nome dado por Danilo Leonardi

A Confissão de Lúcio

2010-12-30T23:25:00.001-03:00

Em 1914 é editada, pela primeira vez, A Confissão de Lúcio, do português Mário de Sá-Carneiro, estória de raiz simbolista. A novela narra os acontecimentos estranhos que levaram Lúcio, a personagem que vai ao título, a condenação de dez anos de prisão.

A narrativa tem início quando Lúcio é libertado e, então, resolve contar os acontecimentos, que havia calado, no fundo de sua alma, por todos os anos em que esteve no cárcere.

Sendo assim, a estória é narrada em primeira pessoa, à luz das ponderações e reminiscências de dez anos, e mesmo assim, mesmo com a certeza de que tudo o que ele ali deita é verdade, também é inverossímil. Ou seja, ele mesmo não acredita de todo no que ali é apresentado, justamente por, também, não poder lembrar-se com certeza de todos os detalhes dos fatos (uma característica típica de narrativas em primeira pessoa, baseada em fatos guardados na memória, passíveis de esquecimentos e/ou manipulação).

Tendo feita essas considerações prévias, acerca a novela, passemos ao enredo que ela nos apresenta.

Lúcio, então em Paris, trava conhecimento com Ricardo Loureiro, um conterrâneo seu, e passam a vivenciar uma intensa amizade por mais ou menos um período de dez meses.

Então, Ricardo decidiu-se por voltar a Lisboa.

Um ano passa sem que os amigos [man]tenham um contato estreito até que, por motivos materiais e saudades de Ricardo fazem com que Lúcio também retorne à capital portuguesa.

Já em Portugal, Lúcio conhece Marta, companheira de Ricardo, e entre eles se dará um envolvimento amoroso muito peculiar. Com o passar do tempo, Marta também passa a se envolver com outros homens, coisa que em primeiro angustia Lúcio, mas nada que seja superior ao sofrimento que lhe causa saber que Ricardo tinha conhecimento dos relacionamentos extraconjugais que a companheira mantinha.

Tomado por essa dor dilacerante, Lúcio parte sem prévio aviso para Paris, lá permanecendo por seis meses, alienando-se dos acontecimentos em Lisboa.

Ao retornar a Lisboa, num encontro inesperado, Lúcio se vê em frente a Ricardo, que após ser interpelado e acusado por conta dos atos de Marta, começa a se explicar.

Tomado por uma vontade de fazer-se entender e mostrar a Lúcio que ele; só ele, seu amigo – é quem realmente importava. Ricardo o leva até sua casa, onde no quarto em que a companheira está a janela a folhear um volume, atira-lhe a queima-roupa. No entanto, não é Marta que tomba ao ser atingida pela bala e sim, Ricardo. A arma cai aos pés de Lúcio, que é indiciado e condenado pelo crime, que é tido como passional.

Agora, voltemos a tecer algumas considerações acerca a obra.

O envolvimento entre Lúcio e Marta é permeado por situações simbólicas, ratificadas por pistas que vão além do texto escrito, sendo mesmo enfatizadas pela mudança de estilo tipográfico que, nos levam a conjecturar que Marta, que não é encontrada após o assassinato de Ricardo, é fruto de uma imaginação fértil e por um sentimento de vergonha [este último sentido por ambos] em relação a um possível envolvimento homossexual entre os amigos.

Sendo que, o jogo de tentar discernir o que é verdadeiramente possível do que é verdadeiramente imaginado, por meio das pistas, não só de conteúdo discursivo e tipográfico, o brilho desta novela escrita pelo português Sá-Carneiro, que tem em sua epígrafe "... assim éramos nós obscuramente dois, nenhum de nós sabendo bem se o outro não era ele-próprio, se o incerto outro viveria..." [Fernando Pessoa – Na Floresta do Alheamento]” a perfeita síntese do enredo apresentado.

E Marta:
— Que beijo tão desengraçado! Parece impossível que ainda não saiba dar
um beijo… Não tem vergonha? Anda, Ricardo, ensina-o tu…
Rindo, o meu amigo ergueu-se, avançou para mim… tomou-me o rosto…
beijou-me…
O beijo de Ricardo fora igual, exatamente igual, tivera a mesma cor, a mesma
perturbação que os beijos da minha amante. Eu sentira-o da mesma maneira. [p. 113]

SÁ-CARNEIRO, Mário de. A Confissão de Lúcio. 4ª edição. Lisboa: Edições Ática, 1973.

Como se chama

2010-12-18T00:34:00.000-03:00

Se recebo um presente dado com carinho por pessoa de quem não gosto - como se chama o que sinto? Uma pessoa que não se gosta mais e que não gosta mais da gente - como se chama essa mágoa e esse rancor? Estar ocupada, e de repente parar por ter sido tomada por uma desocupação beata, milagrosa, sorridente e idiota - como se chama o que se sentiu? O único modo de chamar é perguntar: como se chama? Até hoje só consegui nomear com a própria pergunta. Qual é o nome? e este é o nome.

[LISPECTOR, Clarice. Para não esquecer. - São Paulo: Círculo do Livro, 1988, p. 33.]

Sensations

2010-12-08T22:40:00.002-03:00

Sentidos. Sentidos!
Estou farto deles!

Há sentido pra tudo!

Tudo significa!
Tudo símbolos!
Ninguém sente...

Nem eu.

Não as há; significações.

Símbolos?! Não os há!

Sensações. Apenas sensações...

Les gestes ne compte pas, seulement
o intraduzível sentir, por eles inspirados.

Sentir fora de ti,
por todos os meus nervos;
pelas papilas, lábios secos
e cabeça, com seus calores febris,
além dos sentimentos meus
- A expressão de todas as minhas sensações.

Penetrado e perspassado de todo e por tudo,
numa liberdade sensorial excessiva.

Cérebro & Coração.

G. à M.

2010-11-19T13:46:00.000-03:00

Cidade das Mangueiras, 19 de chuvoso de um ano qualquer.

M.

Depois daquele dia, ele evitava me encontrar, pois, como ele mesmo havia me confessado os sentimentos de raiva, impotência e frustração que o perseguiam por não ter feito coisa alguma pra me ajudar o consumiam.

Você sabe que eu não via isso, não via culpa nele pelo que havia acontecido, porém não posso dizer que concordava com a atitude posterior, a de se afastar de mim, isso sim me machucava e tão profundamente que, a dor por vê-lo longe de mim, se preocupando com o que não poderia ter resolvido ao invés de fazer o que estava ao seu alcance, era infinitamente maior.

Talvez você não se recorde o que aconteceu, mas pela ausência dele, as imagens são nítidas em mim, ainda.

Estávamos saindo da universidade. Éramos um pequeno grupo, enquanto esperávamos o ônibus conversávamos e ríamos, quando um rapaz de bicicleta entra no meio da nossa rodinha do nada e anuncia o assalto.

Ele pegou a minha mochila e todos os outros saíram correndo. Não estava armado com o que fosse, logo, se não fosse o impacto da situação que nos deixou paralisados, poderíamos ter dado uma surra nele tranquilamente, mas como disse, estávamos surpresos e nada fizemos.

No primeiro ônibus que passou, que não era o nosso, ele subiu e foi embora, me deixando na companhia dos outros.

Passaram alguns dias em que eu fui veementemente evitado, até que ele me ligou marcando de encontrarmos em um café pra conversarmos. Foi neste encontro que ele me confessou todas as coisas que eu disse no início desta carta, e é por isso que não estamos mais juntos.

Espero que esteja bem, querido.

Saudades,

"Part-ir"

2010-11-09T23:09:00.000-03:00

O retorno é uma vivência tão dolorosa quanto a partida. Um é um ir-se para não sei onde, outro voltar para um lugar que mesmo conhecido nos causa estranhamento. Tudo é partir. Parto. Partir-se. Tudo partido. Todos.

Ícaro

2010-11-04T01:11:00.000-03:00

Fui em direção ao Sol pra perder minhas asas em ti, Oceano. Porque, de que me serve voar se o que eu quero é mergulhar nos seus mistérios?!

Fado

2010-10-31T01:27:00.000-03:00

"Escrever. Escrever muito. Escrever muito, até o fim. Escrever muito, até o meu fim escrito."

Identidade

2010-10-31T01:26:00.000-03:00

"No papel que me deito, não é possível através das incisões gráficas, eu me reconhecer. O que está ali inscrito, já não pode ser eu."

Cigarette

2010-10-23T12:46:00.000-03:00

deleitando -
é noite e estou só.
o vento passa...
e pensamentos feito fumaça
veem e escorrem...

ao fim, não há mais vapor, agonia
ou pensamento.
tudo queima e vira cinzas
foram-se todos com o vento.

Gota d'água

2010-10-23T11:43:00.000-03:00

Preciso ser consumido, estou transbordando.

Orçamento

2010-10-23T11:42:00.000-03:00

Ah, se ela soubesse que não é nada não, que não precisa de muito pra ganhar meu coração...

Azougue

2010-10-23T11:40:00.000-03:00

Todos fugidios. Será que há algo que, de fato, permaneça?

Encruzilhada

2010-10-23T11:36:00.000-03:00

Eles acharão que eu mudei de lado, mas eles que se distanciaram do objetivo.

De Hans à Sophia A.*

2010-10-08T15:13:00.002-03:00

Além-mar, oitavo dia do décimo mês do ano dois mil e dez de Nosso Senhor.

Querida Sophia,

Porque o mar é o caminho para minha casa.

Lembro-me e cismo, ainda, com tudo o que passou. Tudo o que não fomos e o que hoje sei que éramos.

Em minha frente, surgia ele, enorme, desmedido e costas largas, um amplo abraço sempre, que pesadamente me envolvia. Sua figura sempre vermelha, tal qual um coral, e um sorriso enorme, com dentes brancos reluzentes.

Mesmo assim, havia nele um mistério. Era algo tão incompreensível pra mim e, no entanto eu o queria, sem medo de me perder. E, perdi-me em bailados e harmonias tecidos por aquela mítica figura.

Sozinho, caminhei em meu labirinto, no interior de palácios veementes e vermelhos, sucessivos e roucos, aproximei meu rosto do silêncio e da sussurrada treva, de paixões e traições inchadas de gritos; em busca de um dia limpo.

Saído deste labirinto, encontrando o tão almejado Príncipe dos Lírios, perdi-me novamente e zarpei...

Desde então, desde isso. Que tenha morrido é ainda uma notícia desencontrada e longínqua e não a entendo bem e ninguém, nem mesmo eu ou ele, poderíamos ter pensado em despedida. Foi então que, eu entendi que jamais eu regressaria.

Entretanto, eles permanecem presentes como um reino e atravessam meus sonhos como afluentes em um rio, parecem-se com a casa da minha primeira vida, primeiro estive nela e, depois que ela perdi, passou a morar-me.

Por isso que eu estou sempre a olhar para o mar.

Um abraço,

*Considerações sobre o texto em: .:: Dan.Potski ::.